Yo adoro Madrid

Nací en esta ciudad hace ya 28 años y nunca ha dejado de asombrarme lo maravillosa que es. He cometido infidelidades: mi pasión por la Barcelona dinámica y revoltosa de los últimos años, una cierta debilidad por Santiago de Compostela, una larga temporada en Londres y unas cuantas visitas a Buenos Aires que me dejaron un dulce recuerdo y que quisiera repetir. Pero mi pasión por Madrid es algo único. Estos días pensaba mucho en ello.

Cada día vuelvo a casa desde Colón siguiendo el Paseo de Recoletos. Cruzo todos los pasos de cebra para poder caminar por el medio, un poco aislada entre los árboles, esperando con cierta agitación ver aparecer las luces del edificio de correos. Es tan bonito de noche. Me gusta especialmente bajar hasta el jardín botánico y recorrer la pared que termina en Atocha antes de llegar a casa. Y la Gran Vía: después de vivir durante casi tres años en la calle Tres Cruces, no he conseguido acostumbrarme al sentimiento de felicidad que me asalta cada vez que subo entre las luces antes de doblar Montera. Hay algo mágico, precioso y único en esta ciudad que me toca el mismo centro del corazón.

Y la gente. Hoy en una de las listas de correo que tengo el privilegio de leer cada día, Rosalía Lloret escribía así:

Yo pude ver ayer las colas de donantes, los vecinos de Téllez y Ciudad de Barcelona bajando decenas de mantas para los heridos (casi todas las que se usaron en el hospital de campaña improvisado en Daoiz y Velarde), el súper de la esquina sacando todas sus botellas de agua mineral a la calle, los heridos leves pidiendo que se atendiera antes a los graves, los coches particulares trasladando heridos, los taxis, los móviles prestados (quizá para llamar a Ecuador... no pasa nada)...

Mi novio ha pasado aquí los últimos tres meses. Para ser alguien que ha vivido en Auckland, Melbourne, Londres, Amsterdam, Estocolmo, Nueva York, Berlin y San Francisco, fue víctima fácil de mi entusiasmo: en tan sólo una semana quería quedarse a vivir aquí. Hace unos días, tras un contacto más profundo y directo con la ciudad, me escribía desde Zagreb para decirme que Madrid es el lugar más triste que ha conocido: tanto potencial, tanto entusiasmo, tanta gente valiosa, interesante y ambiciosa y, sin embargo, nada. No hay nada para nosotros aquí. Nada.

Las pocas veces que mi padre habla de Buenos Aires, la ciudad que dejó hace más de 30 años, lo hace con una emoción que es muy rara en él. Y no es la nostalgia del que hizo una nueva vida muy lejos de casa sino una mezcla de orgullo, tristeza y pasión que me ha impactado siempre. Es la ciudad de sus sueños y, sin embargo, se marchó porque no había nada para él allí. Ya no quiere volver. Y yo le entiendo muy bien porque hace ya algunos años que siento nostalgia por una ciudad que aun no he dejado.

Madrid es una ciudad noble, valiente y generosa, posiblemente la ciudad más dulce que he conocido jamás. Pero me he cansado de la manipulación mediática, de un sistema educativo peor que deficiente y de un panorama laboral donde se premia a los trepas, se asciende al mediocre y se castiga al brillante con una oficina y un puesto de mínima responsabilidad. Estoy harta de pagar la mitad de mis ganancias por un piso que no lo vale, de marcharme a casa a las tres cuando estoy cómodamente charlando con amigos en una mesa y de no tener alicientes de carácter cultural ni los fines de semana. Estoy harta de pagar por cosas que ya he pagado de antemano, de un servicio sanitario que no atiende mis necesidades y, sobre todo, de no tener ningún derecho y todas las responsabilidades. Me he cansado de que mi vida se vea diariamente condicionada por los intereses de diferentes mafias sin recibir siquiera la consabida protección.

Ojalá en estos días la misma gente que siempre paga sin recibir nada a cambio sea capaz de cambiar las cosas, para mejor. Nos lo merecemos tanto.