2411.09

Creator Hannah Savana sees this work as a celebration of traditional tableware, as can be seen in the less conspicuous Chandelearrings. She teaches at the prestigious Central Saint Martins College of Art and Design and has collaborated on commercial projects with Givenchy, Hugo Boss and, unsurprisingly, MTV.

Hanna Savana, aquí.

2411.09

Qué precioso y rilkeano texto publica Jose Luis Brea esta semana en Salonkritik. Es por esto que siempre envidié a sus alumnos y compadecí a sus detractores:

Qué caos de universo, qué turbulencia magnífica, estallada, como un mälstrom sin centro –o que tuviera cientos de ellos dispersos en los bordes de su mismo embudo, periferia siempre alejándose y siempre cayendo, agujero negro en el que ese torbellino de haces de luz sucumbe como por irradiación excesiva, luminosidad infinitamente entrecruzada, más eco y más presencia de la que vista alguna, mirada alguna, podría soportar. No, no intentemos imaginar cómo las cosas verían a las cosas, qué clase de imágenes serían ellas –para ellas- puras.

No: ellas nos necesitan –acaso necesitamos nosotros pensar que ellas nos necesitan- o nos aceptan al menos para poder llegar a ser por un momento imágenes, necesitan nuestra torpeza, nuestra mayor lentitud, nuestro limitado estar “en posición”, en ojo acristalado –mermados, en un lugar. Sólo como en ojos de animales –en localizaciones, arrinconada al fondo o al otro lado de esos micro-orificios -u ocelos- que producen foco, para lanzarlo en su otro lado a pantalla, podemos imaginar esa turbia vegetalia, ese ser magmático de todas las cosas como jardín acuático de las imágenes del mundo, de todo, de las cosas …

¡Quiero leer Una imagen es una imagen es una imagen (tres escenarios)!

2311.09

El bandido doblemente armado, el lugar que más he querido en el que ahora es mi ex-barrio, cierra después de ocho años. Y no se explica porque lo tenía todo: un local delicioso, una barra lena de mujeres preciosas, un vino espectacular, una banda sonora a la altura, los mejores gintonics del barrio y una selección de libros que yo miraba cada semana y apuntaba mentalmente para pintar luego con Carmen la sección de cultura de ADN.es.

Era maravilloso, barato y estaba en el sitio correcto. Era, en definitiva, único. Si todo eso no basta para mantener un local con vida, es que Madrid se merece todo lo que le pase. Un día cerrará la Mentridiana y no sé a dónde vamos a ir.

Muy queridos, admirados y añorados Diego y Bea, muchas gracias y mudaos con El Bandido a Berlín. Yo pago la primera ronda.

He robado la foto de aquí.

2111.09

Este verano, JL me pidió que escribiera un texto sobre la transición del videojuego como género hacia el videojuego como plataforma artística para el catálogo de Arcadia, un mutante llamado "mediateca expandida" de La Laboral. Huelga decir que recomiendo vivamente su visita y su lectura. El pantallazo es The Path, la reedición interactiva y gótica de Caperucita Roja de Tale of Tales. Su último proyecto, por cierto, se llama Fatale y está basado en la Salomé de Oscar Wilde y, casi más que el resultado, me ha gustado seguir el blog de su elaboración.

Los nombres podridos
En 2003, una periodista y dos programadores de videojuegos presentaron Escape from Woomera, un documental que recrea la vida de un interno en el centro australiano de detención de inmigrantes que la ONU calificó de campo de concentración moderno. Solo que, en lugar de cámaras de cine, micrófonos y entrevistas, utilizaron el motor de Half-Life, un videojuego comercial de alto nivel cuyo código estaba abierto a modificaciones. "Como desarrolladores de videojuegos, estamos hartos de que se nos trate como productores de cultura basura -explicaron en su página web.- Nosotros creamos cultura, con un medio de expresión que nos habla a nosotros y a nuestra generación: el videojuego".

2011.09

Mi pasión secreta, vergonzosa e irreductible por Gossip Girl no me ciega hasta el extremo de no haber descubierto esto antes, pero este video, tan final de los ochenta, con ese registro esquizofrénico mitad Vanesa Paradis mitad Faye Dunaway y las desesperadas referencias al episodio en el que perdió la virginidad en la parte trasera de la limo de Chuck Bass... es todo tan demente, tan humillante y tan chusco que ahora mismo Blair Waldorf me gusta incluso más que antes.

Y este tal Robin Thicke debe de ser la típica estupidez que haces en momentos de profundo autodesprecio y que no quieres volver a mencionar jamás, Como cuando Blair y Serena se pelearon por alguna imbecilidad y se pusieron en ridículo durante la semana de selección en Yale y a Serena le dió igual porque es una tarada pero Blair acabó durmiendo con Carter Basin y haciendo de Dorothy Parker en las fiestas del Upper East Side para poder tocar fondo y recuperar el sentido de la vida.

Digo yo.

1911.09

It seemed the kind of life we wanted.
Wild strawberries and cream in the morning.
Sunlight in every room.
The two of us walking by the sea naked.

Some evenings, however, we found ourselves
Unsure of what comes next.
Like tragic actors in a theater on fire,
With birds circling over our heads,
The dark pines strangely still,
Each rock we stepped on bloodied by the sunset.

Clouds Gathering, by Charles Simic
image by Richard Hamilton
From Clara Darling

1811.09

Josef Hoflehner se ha pasado un tiempo fotografiando Boeings 747 y Airbus A340 en el mayor auropuerto del caribe. Todos los cuerpos serranos y caribeños que ven debajo aparecieron más tarde, en el cuarto de revelado...

1711.09

Lil Cthulhu del día, via (BB David Pescovitz!)

BOLA EXTRA: Cthulhu VS God (via)

1711.09

En el número que viene de Reason. Pronto la exhumarán y la rellenarán con billetes de 100 dólares...

Ayn Rand relapse | Ayn Rand canta canciones de amor

BOLA EXTRA: FFFUUU Ayn Rand!

1611.09

Mi nueva y formidable amiga Pippa me recomendó anoche un libro que quizás ya han leído: The Selected Works of T.S. Spivet. Las fotos me gustan, el concepto me gusta. Sin haberlo leído, se me antoja a medio camino entre House of Leaves, con sus apéndices, notas al márgen, tipografías bailantes y otros experimentos narrativos y Fun home, pero sin ser un cómic. Pero en más bonito, y con todo lo que mola estos días: un preteen autista, mapas, matemáticas. A Julian, que tampoco lo ha leido, le recuerda a The Wasp Factory. A Pepper -que sí lo ha leído- le recuerda a Extremely Loud and Incredibly Close, de Jonathan Safran Foer. Pero tampoco lo he leído (sic).

La web es un primor y el resto las ilustraciones son muy bonitas. ¿Algún cristiano lo ha leído ya? ¿Se ha editado en castellano? Con lo que ya sé, casi estoy más intrigada por su próximo proyecto:

This one’s more of a Balkan-Congo thriller with some Norse saga thrown in for good measure. The protagonist is a telegraph operator from New Jersey who’s got some family issues — he starts chasing this underground society of puppeteers that perform surrealist shows about particle physics for populations under siege. I’m still working out the details, but it should be fun. No illustrations. Maybe strings.

1611.09

Moraleja: la próxima vez que una profesional de la noche les cuente esa historia de que necesitan el dinero para pagarse un doctorado en el departamento de patología forense de la universidad de Sheffield no decidan por principio que su acompañante miente y que se va a gastar todo el dinero en drogas, champán y uñas de porcelana. Después de seis años y tres libros, Belle de Jour ha revelado su identidad secreta: Dr Brooke Magnanti, 34 años, especialista en neurotoxicología y epidemología en un hospital de Bristol, UK. Es hija única, tiene dos tatuajes, lee a Paul Auster y trabajó para La Agencia durante 13 meses. También dice que parte de ese tiempo trabajó como programadora, pero mantuvo el otro trabajo porque molaba más. Tampoco yo conozco personalmente a ningún programador que gane 300 libras por hora, incluyendo cena, limusina y hotel de lujo.

Lo mejor es que antes tenía otro blog sobre ciencia. Ese es, probablemente, el que querría leer yo ahora.
Lo peor es que las estrellas de la blogosfera caducan aun más rápido que las tenistas, las modelos y las prostitutas y todo esto nos importa un poco un carajo...

1611.09

En aquel Imperio, el Arte de la Cartografía logró tal Perfección que el Mapa de una sola Provincia ocupaba toda una Ciudad, y el Mapa del Imperio, toda una Provincia. Con el tiempo, estos Mapas Desmesurados no satisficieron y los Colegios de Cartógrafos levantaron un Mapa del Imperio, que tenía el Tamaño del Imperio y coincidía puntualmente con él. Menos Adictas al Estudio de la Cartografía, las Generaciones Siguientes entendieron que ese dilatado Mapa era Inútil y no sin Impiedad lo entregaron a las Inclemencias del Sol y los Inviernos. En los Desiertos del Oeste perduran despedazadas Ruinas del Mapa, habitadas por Animales y por Mendigos; en todo el País no hay otra reliquia de las Disciplinas Geográficas.

1611.09

Desde este verano he querido decirlo y no lo he hecho por falta de disciplina, pero cómo me gustan este blog y la diligente lectora que lo escribe. Me gustan especialmente su interés por los rusos decimonónicos, por Eça de Queirós o Andre Gide, toda gente divertida y tan pasada de moda que los amantes de Murakami y de Alessandro Baricco sienten la necesidad de señalarte con el dedo cuando los abres en un café, como si tuvieras tiña o un Vuitton del mercadillo. Ojalá la hubiera conocido cuando estaba yo en mis veinte y me enamoraba de cualquiera que supiera leer.

Por su culpa me he apuntado a Good Reads aunque de momento sólo la sigo a ella. Escribió la mejor introducción a David Foster Wallace que he leído en un blog , una guía apasionada que sigue siendo espectacular para todos aquellos que no tengan el gusto. Por ella quisiera leer a Janet Frame y a Yuri Olesha y otros que no recuerdo. Me enternece cuando se inventa anglicismos sin darse cuenta, porque la mala costumbre de eer mucho en otro idioma te hace presa fácil de los false friends.

Me gustan sus prejuicios, aunque no los comparto, y que siga evitando a Anna Karenina, aunque parece tenerla ahí, como la espada de Damocles. Me revuelvo en la silla cuando veo que ha leído a Colette, pero el libro equivocado y me pregunto constantemente qué escribirá cuando lea algunos libros queridos, como Los niños terribles o En Grand Central Park me senté y lloré, si es que no lo ha hecho todavía.

Alguien debería regalarle esto.

1611.09

Me preocupa, la verdad, que la lista de 10 personajes literarios a los que me tiraría sin pensarlo elaborada por jovenes sanas de nivel cultural medio-alto incluya más metrosexuales que el catálogo de Ralph Lauren. Y que la única perversión remotamente sexual del jurado sea querer dormir con su padre ( Gilbert Blythe, Carlisle Cullen, Atticus Finch, Darcy, Gatsby, Rhett Butler) o trincar a su hermano pequeño (Holden Caulfield, Ned Nickerson, Heathcliff). Salvo que estemos ante un caso severo de lost in translation y la lista sea en realidad de Personajes literarios a los que abrazarme para sollozar porque odio a mi mejor amiga y/o Personajes literarios con los que hablaría toda la noche de la insoportable levedad de nuestra existencia la semana antes de selectividad. O que todas hayan sido engendradas por el hombre que ven sobre estas líneas y sufran un justificadísimo Electra, corrompido por diez años de suscripción al Vogue.

A grandes rasgos, los únicos hombres follables de esta isla son Heathcliff y Aragorn, y me permito recordarles que Heathcliff es un psicótico rabioso y paranoide y que Aragorn es medio elfo y un poco bipolar. ¿Quién le compraba los libros a estas mujeres cuando su tierno superego estaba aún en periodo de gestación? ¿Es que ninguna soñaba ya con acompañar a los inventores mesiánicos de Julio Verne, ser secuestrada por los Corsarios negros de Emilio Salgari o esperar pacientemente a los generales de Marco Aurelio? ¿Con ser la Medea de Ulises, la Josefina de Napoleón? Y, puestos a soñar, ¿no es más perverso y mesmerizante un Voland que cualquier vampiro adolescente? ¿Más peligroso y autodestructivo un Dmitri Karamázov? Entiendo el appeal del diletante a caballo, pero después de dos siglos Darcy me parece tan peligroso como un balancín con cinturón de seguridad. Y vamos hombre por dios. ¿Holden Caulfield? ¿Me toman el pelo?

Aun recuerdo, entre las comedias de Hugh Grant y las tontunas de Gus Van Sant, con qué alivio presenciaba yo los accidentes de Callao frente al poster de Russell Crowe en minifalda, casi enfrente de mi casa. La plaza misma parecía envuelta en el olor rancio y embriagador del sudor y la sangre seca, el perfume delicioso de una adrenalina noble y antigua. ¿Fue un espejismo en este desierto de efebos castrados, depilados y desodorizados o me estoy haciendo mayor y el sexo se ha convertido de pronto en otra cosa?

Queridos lectores, ¿a qué personaje literario masculino se tirarían ustedes?

1511.09

Nabokov escribió Sobre un libro llamado Lolita en 1956, un año después de la aparición de la novela. En dicha obra, el autor se choteaba alegremente de los cinco grandes editores norteamericanos que rechazaron su libro por obsceno y escandaloso. Según Nabokov, tenían tres motivos: había un ateo feliz, un matrimonio mixto bendecido por hijos sanos y un adulto que seduce a su hijastra menor de edad. En retrospectiva, a Nabokov le hacía gracia que estos señores citaban a Dante y a su oscura selva en su italiano original pero ponían los ojos en blanco pensando en la pequeña Lo. Lo de Dante era otra cosa, por supuesto. Lo de Machado, Petrarca, Lewis Carroll, Edgar Allan Poe y John Ruskin también. La pedofilia es carne de ensayo, no de novela. Sólo los grandes genios se la pueden permitir.

En su día, también Byron nombró a los Genios (en su caso griegos, franceses y alemanes de pompa internacional) para justificar la cosa recurrente que tenía con el incesto y, al parecer, con su media hermana Augusta, una relación que le llevó, en ese orden, a la paternidad, el exilio, la cumbre creativa y la muerte. Dicen que nadie es profeta en su tierra pero lo que dicen lo dice mal. Hay que tenerlos cuadrados para soltarse de todas las manos en tu propio pueblo y qué gasto inútil pasar toda tu vida tratando de reunir el valor. Todo el que tenga ambiciones y no los tenga cuadrados hace bien en huir de su casa cuanto antes.

Quisieron Dios y la academia que Nabokov fuera un gran genio y Lolita prosperó. En 2006, Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas, cumplió cincuenta dos veces: cincuenta años y cincuenta millones de copias. Uno de los libros más venerados de la literatura contemporánea, escrito en inglés por un emigrante ruso que escapó por los pelos del campo de concentración (su familia no tuvo, ay, tanta suerte) cumplió sus bodas de oro en perfecto estado de salud. Lo que, en estos días, significa domesticado hasta el lugar común, la editorial de moda, la boutique especializada, el remake.

Aunque Byron los tuvo cuadrados, tanto dentro como fuera de Inglaterra, su valor tampoco impidió que el incesto se pusiera de moda, igual que las tijeritas después de T.A.T.U. y The L word.

En una entrevista para Playboy, Nabokov dijo que lo único relevante que había conseguido su libro era que, a partir de su pulicación, los padres dejaron de llamar a sus hijas Lolita. El nombre, sin embargo, alcanzó una gran popularidad entre los caniches.

1511.09

Susannah Breslin -The Reverse Cowgirl, mi blogger fetiche- se ha vuelto a mudar. A Nueva York, y aquí.

Se ha llevado su cámara. .

1311.09

Dino Buzzati: Il colombre

Cuando Stefano Roi cumplió los doce años, pidió como regalo a su padre, capitán de barco y patrón de un bonito velero, que lo llevase consigo a bordo.

-Cuando sea mayor -dijo-, quiero navegar por los mares como tú. Y mandaré barcos todavía más bonitos y grandes que el tuyo.

-Dios te bendiga, hijo mío -respondió su padre. Y como justamente aquel día su carguero debía partir, se llevó al chico consigo.

Era un espléndido día de sol; el mar estaba tranquilo. Stefano, que nunca había subido al barco, paseaba feliz por cubierta admirando las complicadas maniobras del aparejo. Y preguntaba esto y lo otro a los marineros, que, sonriendo, se lo explicaban todo.

Cuando fue a parar a la toldilla, el chico, picado por la curiosidad, se detuvo a observar una cosa que salía intermitentemente a la superficie a una distancia de unos doscientos o trescientos metros, allí donde estaba la estela de la nave.

Aunque el carguero volara ya, empujado por un magnífico viento de popa, aquella cosa mantenía siempre la misma distancia. Y, aunque él no comprendía su naturaleza, tenía algo indefinible que lo atraía intensamente.

Al dejar de ver a Stefano por allí, su padre, después de haberlo llamado a grandes voces en vano, abandonó el puente y fue a buscarlo.

-Stefano, ¿qué haces ahí plantado? -le preguntó al verlo finalmente en la popa, de pie, absorto en las olas.

-Ven a ver, papá.

El padre acudió y miró también en la dirección que le indicaba el muchacho, pero no alcanzó a ver nada.

-Es una cosa oscura que asoma cada tanto de la estela -dijo-, y que nos sigue.

-A pesar de mis cuarenta años -dijo su padre-, creo tener todavía buena vista. Pero no veo nada en absoluto.

Como su hijo insistiera, fue en busca del catalejo y exploró la superficie del mar allí donde estaba la estela. Stefano lo vio ponerse pálido.

-¿Qué es? ¿Por qué pones esa cara?

-Ojalá no te hubiera escuchado -exclamó el capitán-. Ahora temo por ti. Eso que has visto asomar de las aguas y que nos sigue no es una cosa. Es un colombre. Es el pez que los marineros temen más que ningún otro en todos los mares del mundo. Es un escualo terrible y misterioso, más astuto que el hombre. Por motivos que quizá nunca nadie sabrá, escoge a su víctima y, una vez que lo ha hecho, la sigue años y años, la vida entera, hasta que consigue devorarla. Y lo más curioso es esto: que nadie puede verlo si no es la propia víctima y las personas de su misma sangre.

1111.09

La fatal y lo fatal no son la misma cosa. Mi amigo Jesús me dijo una vez que las criaturas realmente fatales, las que realmente destruyen lo que tocan, son las que cambian a sabiendas un gran amor por uno pequeño, o por varias docenas de pequeños. Ese "a sabiendas", pienso yo, es el punto de inflexión entre una cosa y la otra, siendo una "la fatal" y la otra, el resto de los mortales. Porque, en los cuatro primeros meses, todos los amores, o son grandes, o son calentón. Pero, en retrospectiva, todos los amores que no mueren de forma natural son grandes amores en potencia.

Y pensaba yo en esto cuando tropecé con esa escena de Alta Fidelidad donde Cusak propone su top 5 de rupturas sentimentales y nos presenta a Catherine Zeta-Jones.

She's out of my class -va diciendo Cusak por el camino. She's too pretty. Too smart. Too witty. Too much. I mean, what am I? La ex-novia en cuestión es un pedrusco insensible, vanidoso y ególatra que mataría bebes y cachorros de san bernardo por un bolso de Prada. Nosotros nos damos cuenta enseguida, pero él no porque, en retrospectiva, Catherine Z. Jones es la mujer de sus sueños desde que lo suyo acabó bruscamente de muerte no natural. Salvo que se sepan el chiste aquel de "es natural que te mueras si te cae un piano encima", en cuyo el piano fué un cachas llamado The Dreaded Marco.

Pero Cusak se da cuenta de su error en cuatro horas y no dedica ocho horas al día a bucear por el facebook como un imbécil porque desde que se casó no deja de pensar en todas las mujeres con las que no lo hizo. ¡Esto no es un simulacro!

811.09

611.09

Leyendo el articulo de El Pais (¡Borges oculto!) cualquiera diría que desentierran una parte inédita del Antiguo Testamento, cuando lo cierto es que La hermana de Eloísa, escrito mano a mano entre Borges y Luisa Mercedes Levinson para una antología par, lleva años en la Red a disposición de todo el mundo.

Aquel relato se publicó en Argentina en 1955 en un volumen de 76 páginas al que daba título y que incluía otros dos cuentos de cada uno de los autores (La escritura del Dios y El fin, de Borges, y El doctor Sotiropoulos y El abra, de Levinson). Una vez agotado, nunca volvió a reeditarse. Jamás se publicó en España y tampoco fue incluido en el tomo de Obras completas en colaboración del autor de El Aleph.

Medio siglo largo después, La hermana de Eloísa verá la luz de nuevo la semana que viene en una edición de bibliófilo ilustrada por el artista argentino Antonio Segui.

En definitiva, que este Borges oculto verá la luz, pero un poco como Cantalicio Luna llegando a Buenos Aires. Como publican un parrafito de nada y alguno se quedará picajoso, aquí dejo lo demás:

211.09

El periódico es garante y guardián de la democracia, no mascota del poder, y esa es la diferencia entre un periódico y un panfleto. Es independiente, pero no es un negocio; esa es la diferencia entre un periódico y un catálogo. La responsabilidad de un periódico está con sus lectores, y por ellos debe ser independiente, autosuficiente y veraz. Un periódico no puede estar afiliado con un partido político ni ser escaparate de un negocio y seguir llamándose periódico. La prensa no agoniza como consecuencia de la crisis financiera sino como consecuencia de sus dos pecados capitales: la avaricia y el ansia de poder.

Es refrescante comprobar que Obama se acuerda de todo esto en un pais donde la fundadora de Indymedia tiene que explicarle a la gente que en las guerras mueren viejitas y niños, Pero no se qué pensar de lo que sugieren estos dos señores en el Washington Post :

What to do? Bailing out media conglomerates would be morally and politically absurd. These firms have run journalism into the ground. If they cannot make it, let them go.

Wait for "pay-wall" technologies, billionaire philanthropists or unimagined business models to generate enough news to meet the immense demands of a self-governing society? There is no evidence that such a panacea is on the horizon.

This leaves one place to look for a solution: the government.

Did we just call for state-run media? Quite the opposite.

We seek to renew a rich if largely forgotten legacy of the American free-press tradition, one that speaks directly to today's crisis. The First Amendment necessarily prohibits state censorship, but it does not prevent citizens from using their government to subsidize and spawn independent media.

Indeed, the post-colonial press system was built on massive postal and printing subsidies. The first generations of Americans never imagined that the market would provide sound or sufficient journalism. The notion was unthinkable. They established enlightened subsidies, which broadened the marketplace of ideas and enhanced and protected core freedoms. Their initiatives were essential to America's progress.

211.09

Un juzgado mercantil de Barcelona ha condenado a dos empresas a pagar 90.000 euros al cantante Manu Chao y a su discográfica por plagio.

A pesar de los cuatro informes periciales aportados por la defensa para desmentir que las canciones eran similares, el juez justifica su decisión en el hecho de que se repite la frase 'Me gustas tú', alternada con 'Me gusta mi ADN'. Además, el ritmo, la melodía y la armonía de la canción del anuncio "evoca, recuerda y tiene cierta relación" con la original de Manu Chao.

Por todo ello, el juez estima parcialmente la demanda y condena a la editorial de 'ADN' y a la agencia TLC a pagar 70.000 euros a la discográfica Radio Bemba por daños patrimoniales y a Manu Chao otros 20.000 por daños morales.

Y me voy a callar.
Gracias Suli!

211.09

Es la colección de cartas de Lord Byron -71 cartas por las dos caras- que un primer ministro británico, Conde de Rosebery, compró y mantuvo en la familia desde 1885. Dicen que contiene material desconocido, un 15% de cartas nunca vistas ni reporducidas, y se las ha llevado el clásico comprador misterioso por casi 300.000 euritos. Siendo el primer material byroniano de los últimos 30 años, Sotheby's ha tenido la gentileza de adelantar algunos parrafitos sabrosones, en los que Byron se despacha lindamente contra los poetas de los lagos, acusa a los portugueses de criar piojos y sodomitas y describe largamente su última ruptura sentimental con Susan Vaughan, una sirvienta que acaba abandonada -y despedida- porque hacía dobletes con otro caballero.

Son cartas a su mejor amigo desde la universidad, más tarde Rev. Canon Hodgson. Las primeras cartas corresponden a su huída de Inglaterra por segunda y última vez y debieron de cogerle calentito, ya que huye de sus deudas, de la ruina y de su mujer, que le quiso declarar loco y después le acusó de maltrato, crueldad, incesto y sodomía. Las últimas, siete años más tarde, hablan de su conspiración para liberar Grecia de los Turcos. Hasta que no se libere ese 15% desconocido, nos tenemos que conformar con lo que sigue.