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la petite claudine

good morning youtube: You Keep Me Hangin' On

2802.07


Desde que vi la gala de los oscars y escuché las (espantosas) canciones del repertorio de Dreamsgirls me quedé pensando: ¿habrán hecho canciones nuevas para hacer merchandising con una banda sonora original? ¿Cuándo caducan los derechos de las S? Sea cual sea el motivo, América les ha dicho que se las metan por la recámara: de los restaurantes de comida rápida a los vagones del metro, aquí solo se escuchan los grandes exitos de las Supremes. Hoy en Barnes & Noble sonaba mi favorita, You Keep Me Hangin' On.

Como el resto de mi generación, yo aprendí a escucharla con Kim Wilde. Y he pensado en dar el cambiazo porque Diana Ross está anoréxica perdida en ese video, bien por una predisposición natural suya, bien porque ella y sus amigas se agarraron del chongo, lo cual ocasionó la ruina del grupo.

Lo del chongo lo he leído aquí.

fetiches en su tinta

2702.07


handpress.jpgPatricio Gatti es un impresor de los que ya no quedan. Unos tipos duros le hicieron una entrevista sin desperdicio.

Los libros artesanales tienen algo de «tridimensionalidad», la tipografía en relieve muerde el papel, de forma que la impresión deja de tener dos dimensiones. De los distintos orígenes de ese relieve (tipos móviles, monotipo, linotipo o polímeros) se puede alcanzar una «impresión refinada o cuidada» (fine printing), en todos los casos en un libro artesanal lo menos evidente y lo mas importante es la habilidad del tipógrafo.

(...) Gutenberg cuando imprimió su Biblia de 42 líneas intentaba imitar los libros de los escribas, y fue así como su socio Fust tuvo que soportar un juicio y explicar como se hicieron esos libros «tan perfectos» que hasta en distintos ejemplares repetían las mismas imperfecciones. Los grandes impresores del siglo XX no se han apartado tanto de los primeros libros impresos, es así como muchos de los libros hechos por la Oficcina Bodoni o William Morris podrían mezclarse entre «incunables» y sería difícil reconocerlos por un ojo no entrenado.

(...)Muchos de los mas refinados impresores artesanales son los padres de las tipografías que usamos. Desde la popular Times New Roman de Stanley Morison, pasando por la Dante de Giovanni Mardersteig, Centaur de Bruce Rogers, Perpetua y Gill Sans de Eric Gill, Uncial de Victor Hammer, Lutetia o Spectrum de Jan van Krimpen, Deepdene de Frederic Goudy, ...Goudy, a quien le debemos buena parte de las re-ediciones de los primeros diseños de tipografías y un poco reforzando la idea de que tipógrafos y impresores están menos preocupados por la originalidad que por el origen, dijo: «Los viejos colegas (refiriéndose a los tipógrafos del Renacimiento) robaron la mayoría de nuestras mejores ideas.»


BOLA EXTRA: Last Impressions + cada loco con su máquina

The 51 *Best* Magazines Ever

2602.07


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Una selección parcial, americana y muy injusta de Good Magazine pero con un giro interesante: incluye año y cosecha. Esto es, que sí que Esquire pero del 61 al 73 bajo la firme dirección de Harold T. P. Hayes. The New Yorker (b&a Tina - Brown), el Playboy de los 60, la revista del New York Times (que yo tengo ahora en mis rodillas y perdona Antonio pero creo que me gusta más lo que lleva puesto que lo que lleva dentro, que es 79% publicidad), Wired hasta el 98 (esta nos duele bien a algunos, que lo vivimos como una crisis de fe), Interview hasta la muerte de Warhol ...

The Atlantic en el 15. Cinco peldaños por debajo de Colors. Rayos. (via)

la esquizofrenia moral

2602.07


Tania Kindersley en el Guardian sobre la categorización moral del escritor sobre la categoría literaria de su obra, un tema particularmente interesante en nuestra época de corrección política y bipartidismo fundamentalista. Por qué creemos que los buenos autores deberían ser buenas personas?

It was once enough that the words alone dazzled. Everyone is talking about Auden this week; we are reminded of his naughty dash to America at the first hint of war. I forgive him that just for the first verse of Lullaby. I slightly wish that TS Eliot had not skirted the edges of anti-Semitism, had not been unkind to his wife, but he left us Prufrock; the mermaids singing are absolution enough. I even forgive Hemingway the misogynism, because he invented Lady Brett Ashley.

There is the Parker paradox in all this. By modern standards, Dorothy Parker was not at all good. She drank too much and cut her wrists and let her dogs shit all over her bedroom floor. But she also fought like a tiger for Sacco and Vanzetti, and declined to dance to HUAC's tune. Even if it were not for the poetry and short stories, I still say Mrs Parker 1 - The Rest 0. But she has still gone down in popular imagination as one of the flakes, gin at lunchtime and dodgy love affairs.


all about hudson

2602.07


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No sólo coincido al 100% con Antonio es su apreciación de la Hudson (ver comentarios), sino que me gustaría añadir una cosa: esa mujer tiene un punto Eva Harrington que se mata. La echan del American Idol por sobreactuar, de Dreamgirls por sobrepeso y ahora que le dan el Oscar se pasa la gala haciendo pucheros de gordita humilde. Venga...

Pero, con gran dolor en el corazón, Beyoncé pinchó. B: ¡Has perdido quince kilos! ¡tienes nueve grammys! ¡Nueve de cada diez fellow americans pagarían para hacerte la cera! Y envidiar a esa mujer, con su Oscar de la Renta XXL ... ¡es como pegarle a un inválido! Si se hubiera tragado la bilis con ansiolíticos y hubiera sido tan divina de cederle la gloria graciosamente a la Hudson, habría sido como cuando el video aquel de Lil' Kim con Christina Aguilera, que todos estarían pensando qué maja Beyoncé, ayudando a la gordita.

En lugar de: cómo me hubiera gustado ver lo que pasaba en ese camerino por un agujerito...

feliz cumpleaños

oscars #79

2602.07


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Ellen Degeneres presentaba la gala, los números musicales incluían a Celine Dion, Melissa Etheridge y un grupo de danza contemporánea. Borja Cobeaga y Javier Fesser se han vuelto a casa sin bicho, una pareja pre-teen multiracial ha presentado los cortos de animación y Jessica Biel llevaba un vestido que hacía que la hacía parecer una forzuda. Y señores, Jessica Biel es probablemente una de las mujeres más suculentas que ha pisado esa alfombra. He tardado cuatro Oscars en reconocer a Jack Nicholson. El equipo de cámaras estaba igual de desconcertado: se pasaron la noche echándole esas miraditas de yo a ese tío le conozco de algo...

Y, sin embargo, ha sido una de las galas más bonitas que he visto en años: Clint Eastwood le ha dado un Oscar a Ennio Morricone, Helen Mirren (y Catherine Deneuve y Diane Keaton aunque de otra manera) consigue que tenga ganas de llegar a los sesenta y la tríada Coppola-Lucas-Spielberg le ha dado el dichoso Oscar a Martin Scorsese. No he visto la película pero cuando he visto que todos se levantaban y que Jack Nicholson sonreía y que Cate Blanchett, Kate Winslet y la fila uno de treintañeras nominadas empiezaban a hacer pucheros como haciendo méritos para ser su Dicaprio con tetas en la próxima trilogía, me he dejado llevar por el momento y he abierto un bote de Strawberry Cheese Cake de kilo y medio.

Lo peor: en el repaso a los RIP se han olvidado de Yvonne de Carlo. Y la danza contemporánea.
Lo curioso: si hubiera podido colarme en la after-party con un bote de cloroformo, creo que se lo habría enchufado a Gwyneth Paltrow. Con ese vestido de añara de Zac Posen estaba para untarla sobre tostadas. ¡Y este año ni siquiera le he visto los pezones!

el futuro como metafora

2402.07


Mi Antonio, estrella invitada permanente de éste su blog, habla de Ciencia Ficción y de cómo los posmodernos la han desflorado pero no para mancillarla sino para hacerla mujer.

Lo dejo en reflexiones pero, de aquí en adelante, ya no soy yo sino él:

"Erase una vez había una princesa pura, virginal, sin mácula alguna que se llamaba Ciencia Ficción. Un día llegó de repente y por las buenas un caballero malvado y tenebroso llamado estudios literarios y así tal cual la violó viciosamente y la dejó echa unos zorros.

Pero resulta que esta princesa acaso pudo ser una pavisosa en una época de tediosa simplicidad, la de Gernsbank y Campbell, que es básicamente una reunión de adolescentes masturbándose en circulo a ver quién termina antes (como hacen los nacional-liberales patrios). Y luego llego la gente como Asimov y A.C. Clarke, con su aura científica (en realidad paracientífica, de divulgadores en libros y en la tele) y Heinlein, el príncipe del hágalo usted mismo (y según el marxistus maximus Fredric Jameson, el mejor escritor de CF de la historia, helas!). ¿Era virginal la princesita para entonces? Quien sabe. Vamos a creernos que sí.

Pero luego pasaron cosas. Lem, un judío oriental culto, escribe en Solaris una obra que es imprescindible leer a la luz del sublime kantiano (que de una forma u otra alguien como él había de conocer), y que es interesante comparar con la obra de otro judío oriental contemporáneo, Levinas; llego un tío, Delaney, que terminó dando clases de literatura comparada en Amherst College, que es una institución prestigiosa, y que se sacaba de la manga juguetes metafictivos como Nova y la cosa esa de Dhalgren (que ríete de Gravity's Rainbow) y mencionaba a Derrida y otros sospechosos habituales; Ursula Le Guin, hija de uno de los antropólogos estadounidenses mas importantes de su generación y que se inspira en parte en ese catedrático de Oxford llamado Tolkien, ese tío que para crear a los Ents se inspira en el castigo a los suicidas en el Infierno de Dante y en el primer verso de una elegía anglosajona del siglo décimo sobre las ruinas romanas de Bath; William Gibson, licenciado en literatura inglesa empapado de Pynchon que en el momento en el que describe por primera vez la realidad alternativa del ciberespacio menciona los origami... exactamente igual que hace Proust al describir su entrada en la realidad alternativa de la memoria involuntaria; Kim Stanley Robinson, que estudió con Frederick Jameson; gente como el australiano Damien Broderick, que escribe ficción y tiene un estudio sobre Delaney como ejemplo de CF posmodernista, publicado nada menos que en Routledge y en el que menciona a Derrida y a toda esta gente; Dan Simmons, que usa a Chaucer y a Keats en Hiperión pero sobre todo te da seis pastiches (a veces parodias) de distintos géneros literarios, una de ella (la de Weintraub) un cruce entre la Metamorfosis y el Génesis. Etc.

Entre los autores de mi tesis tengo a un tío mexicano que estudió semiótica y que me ha obligado a leer a mas Lacan del que querría leer en toda mi vida porque precisamente el titulo de una de sus novelas es un concepto lacaniano y todo va sobre el espejo, el doppelganger, Narciso y su puta madre. Y otro, Carlos Gardini, se gana la vida traduciendo a gente como Derrida o Shakespeare y en sus novelas reescribe figuras centrales del canon "rioplatense" (el Facundo de Sarmiento, el Ariel de Rodo, el Tlon de Borges) y usa la figura del vampiro para meterse con el trauma, lo abyecto y el testimonio en el contexto postdictadura de una forma tan rara que aun no me aclaro.

¿Qué quiero decir con todo esto? Que van provocando. Que se visten como putas. Que si hubo un tiempo en el que la CF era de una virginal pureza (yo diría de un insufrible primitivismo), la cosa se ha ido refinando y ahora la ciencia ficción exige las mismas lecturas que la ficción a secas (como si alguna vez hubieran sido cosas diferentes). ¿Que la hermenéutica es una forma de violencia? Po sí. ¿Que no gustan como funcionan los estudios literarios hoy día? Po fale. Pero éso es otra historia, y afecta a toda la literatura. Por tanto, que dejen de contar cuentos para críos de seis años.

Claro que también pasa otra cosa. Dice Aldiss al principio de su historia del género que solamente alguien que sepa de CF y de literatura universal puede escribir tal historia. Se puede achacar a muchos críticos que no son fans que revelen su desconocimiento de la CF, que metan la pata o que se den al onanismo mental de forma gratuita; pero otra cosa muy diferente es que el lector fan que no lee nada aparte de CF se ponga molesto, celoso, agresivo, porque venga alguien y le eche a estos autores el polvo intenso y merecido que están pidiendo a gritos y que el fan que no ha leído mas que CF, y muchas veces de la menos sofisticada, no puede ni siquiera concebir. La noviecita linda y pura de cuarto de EGB se te ha vuelto todo un zorrón y no te has dado cuenta. Acéptalo y no llores, igual al final hasta lo acabas disfrutando...

En cuanto a definiciones, la que mas me gusta por concisa y elegante es la que suelta como de pasada Ursula Le Guin: "la literatura que usa el futuro como metáfora". Incompleta y equivocada como todas, pero a su manera perfecta."

Fin de la cita. He estado a punto de hacerte las notas a pié de página pero me ha podido el sueño. Quizá se atrevan tus fans. A ver Wu. A que no hay güevos.

¿De quién era el puente blanco de bilbao?

2302.07


¿Del arquitecto que lo hizo o del ayuntamiento que lo pagó? Como dice Antonio, una interesante pregunta para una clase sobre derecho de la propiedad intelectual: Santiago Calatrava ha amenazado con demandar al ayuntamiento de Bilbao por "permitir un enlace que vulnera el diseño original de su pasarela". Y el alcalde dice que el puente es suyo y que se lo folla cuando quiera. Algo me dice que Iñaki Azkuna está a punto de descubrir lo que algunos ya sabíamos: que las leyes de propiedad intelectual no siempre tienen sentido común.

Tras recordar que el Consistorio bilbaíno es el «legítimo dueño del puente» por «más derechos de propiedad intelectual» que el arquitecto valenciano tenga sobre la pasarela, el alcalde no tuvo ningún reparo en tachar al reconocido urbanista de «dictador» y le volvió a retar a verse las caras en los tribunales. «A ver quién le mete el paquete a quién», desafío.

Iñaki Azkuna tampoco disimuló el «hartazgo» que le generan los «recelos» y «continuas salidas de tono» de Calatrava «en todo este tema». «¿Quién se cree que es para decir que Arata Isozaki, un arquitecto muy reconocido por cierto, no puede hacer el puente que le corresponde? El Plan General de Bilbao ya contemplaba la posibilidad de que se hiciese una pasarela en la zona mucho antes de que Santiago Calatrava idease su puentecito», recordó Azkuna. En este sentido, el alcalde aseguró que le parece una «barbaridad» tener que pedir permiso al arquitecto valenciano para construir una pasarela diseñada por Isozaki. «Como si lo queremos quitar dentro de veinte años», dejó caer.

A mí también me pone que haya demanda; el resultado determinará qué parte de una construcción pagada con dinero público pertenece al dominio público y cómo afecta a la legislación un caso que enfrenta al autor con una administración pública. ¿Puede la administración hacer "remeclas" de una obra que ha pagado de su bolsillo? Ay, la emoción...

Aquí el artículo en El Correo Digital.

un revival de hospitalidad sureña

2302.07


rett-snowball.jpgAyer el departamento me llevó a cenar a un restaurante sureño para que me familiarizara con los aborígenes y me agarrara una bonita indigestión. El lugar promete un revival de hospitalidad sureña, lo que significa que te llaman honey todo el rato y que hay más contacto físico del que resulta humanamente soportable, especialmente el que prodiga generosamente Mary Mac, que es la dicharachera dueña del establecimiento y la señora que sale en la foto cuando pinchan aquí.

A cambio del magreo te dan té helado (¡el vino de mesa del sur!), rollitos de levadura, manzanas especiadas, magdalenas de maiz con mantequilla batida y unas verduras que ya no protegen contra varias enfermedades crónicas tanto cardiovasculares como del cáncer, como el cáncer de próstata y cáncer de colon sino que traen su propio survival kit en forma de bicarbonato gratinado por encima. Y en todos lados suena Billie Holiday, desde el aparcamiento hasta el lavabo. Lo confieso: me gustó. Cuando volví a casa sólo quería un lavado de estómago y cinco horas de Lo que el viento se llevó.

Descubrí muchas cosas: además de la Coca-Cola, la CNN y Martin Luther King, Atlanta es uno de los grandes nodos del Hip-hop en América y todos los días hay conciertos interesantes. El resto de la noche me la pasé en una teahouse discutiendo sobre ciencia ficción, lo que sí es, lo que no es y el terror que están sembrando los departamentos de estudios culturales en el género desde que lo descubrieron a mediados de los 80. Me recomendaron una entrevista que le hicieron a Samuel Delany en la revista Science Fiction Studies, 1987: The Semiology of Silence.

Steampunk keyboard mod

2202.07


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Un hombre ha hecho ésto con sus propias manos. Y, con su ayuda, ¡tú también puedes! (TY-J!)

Si, el enlace del taller ha sido barrido por slashdot. Tengan paciencia.

His ancient, dreamless, uninvaded sleep

2202.07


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Lo han encontrado en aguas neozelandesas -mi patria de adopción- mientras pescaban peces dentudos (?) de la patagonia. El Colosal -un término no del todo desafortunado para un primordial cogido en plena liturgia- pesa 450 kilos (150 kilos más que el pulpo más grande jamás pescado) y un periodista irrespetuoso cuyo fin estará cerca si no sacrifica un par de vírgenes en cualquier risco de guardia antes de que se ponga el sol ha dicho que si lo convirtieran en calamares a la romana cada uno de los aros sería como la rueda de un tractor.

Steve O'Shea, un especialista de la Universidad Tecnológica de Auckland, ha dicho que el Colosal es una máquina de matar inclemente. La criatura ha sido congelada como un tronquito pescanova cualquiera y será trasladado a Te Papa, el museo nacional en Wellington, para su investigación y preservación.

Da igual que no sepan lo que hacen. Cthulhu no perdona.

Más avisos en nuestra sección dedicada.

BOLA EXTRA: Cthulhu, Cthulhu, Cthulhu (the song) (gracias pequeño jl)

good morning youtube: uno de esos días

2202.07


Me equivoqué de canción pero alguien me ha corregido muy oportunamente.

la serie B no era eso

2102.07


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Alguien ha dicho que el trailer de Los Cronocrímenes es muy "Serie B" y, como lo de serie B se ha manoseado tanto desde finales de los 80 y hay quien lo va pegando en todos los frentes ya no hay quien sepa lo que te quieren decir cuando dicen que una película es muy serie B. Quizá quieran decir que es ciencia ficción. O que es alternativa, que hay homenajes a una trilogía de culto, que tiene el saborcillo ese cafre de pizza casera y tomate frito que nos pone tan tontorrones o que hay un negro que muere sujetando un detonador. Ante tamaña indecisión, Nacho aprovecha para darnos una pequeña lección de etimología cinematográfica:

Serie B es un término fabricado a partir de ciertas estrategias de producción y distribución que existieron hasta finales de los años 40 en la industria norteamericana. Se consideraban películas de serie B aquellas fabricadas con el propósito de rellenar sesiones en salas (la mayoría dobles), compensar costes de producción, justificar gastos y, en general, cubrir huecos en las políticas de producción de un modo barato y mínimamente rentable. Con la muerte de los grandes estudios murió la serie B, y eso debería darnos a entender hasta qué punto la relación entre las películas gordas y las flacas era tan complementaria.

Bajo este prisma tan serio y aburrido ¿A qué películas podríamos llamar hoy en día “películas de serie b”?. A nivel mundial, serían esas películas baratas, con ambiciones o no, que las distribuidoras gordas incluyen en paquetes de venta junto con las grandes apuestas de la temporada. Esa película con Charlie Sheen que te tienes que comer como exhibidor o canal de televisión si quieres poner Dos policías Rebeldes II.

A escala española, se trataría de esas películas que se producen con la lóbrega intención de no estrenarse o de estrenarse de tapadillo. Sus productores han hecho el cálculo y han descubierto que ya resulta rentable matar la película antes de nacer, así que la emparedan (a ella y a todas las ilusiones del director y todos los que se implicaron en ella) por cuatro perras. En efecto, la serie B española existe y nos da un número incontable de títulos cada año. Y rezo para que nuestra película no entre en esa categoría jamás.

Lo que no dice Nacho -no porque no lo sepa sino porque se le ha olvidado- es que la película de serie B más famosa de todos los tiempos fue Casablanca, un proyectucho de propaganda bélica que fué de mano en mano hasta parar en las de Curtiz. Pero, como lo cuentan muy bien aquí, yo les copio y les pego:

Todo empezó cuando los hermanos Epstein enviaron a Hal B. Wallis, el responsable de todas los filmes que se rodaban en la Warner y el verdadero cerebro de Casablanca, un guión basado en una ignorada obra teatral de Murray Burnett y Joan Alison, titulada "Everybodys Comes to Rick". El avispado productor vio en el proyecto grandes posibilidades comerciales y, aunque el guión no le pareció nada del otro mundo, se puso manos a la obra. Así fue como se fraguó esta leyenda del cine. La busca del director comenzó con William Wyler, pasó por Vincent Sherman y William Keighley y terminó con Michael Curtiz, un cineasta todo terreno famoso por su habilidad para destrozar la lengua de Shakespeare con un estilo similar al de Tarzán y por haber convertido a Errol Flynn en un audaz espadachín. Los ejecutivos del estudio habían pensado en Ronald Reagan y Ann Sheridan para los papeles de Rick e llsa. Y también se barajaron los nombres de Hedy Lamarr, Tamara Toumanova y Michele Morgan, pero afortunadamente fueron descartados. En su lugar, Wallis eligió a dos estrellas ascendentes, Humphrey Bogart e Ingrid Bergman, una decisión que los amantes del cine siempre le han agradecido. Y... ¿quién sabe? Quizá el rumbo de la historia hubiese cambiado si el papel de Rick lo hubiese interpretado Ronald Reagan...

El comentario sigue con otras anécdotas del rodaje, pero tendrán que seguir por su cuenta. A mí Casablanca me parece un pestiño, Ingrid Bergman me parece una vaca y el único personaje que tolero es el de Claude Rains, por ese momento en que dice: ¡Que escándalo! ¡He descubierto que aquí se juega!

el mapa de la propiedad intelectual

2002.07


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En Worldmapper:

Over half (53%) of the value of all royalty and license fees paid in 2002 were received in one territory: the United States. Large proportions of these fees were also received in Japan and the United Kingdom.

These fees are the payments made by someone who wants to use an idea, invention or artistic creation that legally belongs to someone else.

Lo he visto aquí y viene de aquí.

berlin, efectos especiales

2002.07


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Berlín está lleno de lugares mágicos que lo serían en cualquier contexto, en cualquier otra ciudad. No todos son espectaculares -un arbolito que sobresale detrás de un muro, una galería trasera, una antigua estación de tren - y muchos sólo existen en el momento en que los descubres y luego es imposible encontrarlos otra vez. Por suerte para mí, los dos sitios más bellos de la ciudad son permanentes y están en mi barrio: la avenida de Karl Marx (en mi casa es Franfurter Alle) y el puente Oberbaum sobre el Spree. El puente separa berlin este de berlin oeste y la parte reconstruída del muro está a pocos metros de allí. Durante el invierno, el río se congela y berlineses intrépidos de uno y otro lado caminan sobre la superficie helada con sus amigos y sus perros. En verano los barcos pasan por debajo con bandas tocando jazz sobre la cubierta. En la avenida de Karl Marx, los edificios cambian de color con la luz: en verano parecen cubiertos de papel de oro; en invierno la torre flota en el aire parpadeando, como el ojo de Sauron sobre la ciudad.

A pesar de todo esto, los turistas se quedan extasiados mirando las placas. Aquí se escondió una familia judía -dice una placa a la salida del museo de Anna Frank. 1916-1936, dice la otra. Y esos naturales de New Jersey, de Conneticut y de San Francisco, que salen borrachos del bar de la primera planta y se estaban riendo a gritos, se quedan callados de pronto con una expresión de duelo, como los niños cuando descubren que han pisado un camino de hormigas y sienten el peso de la tragedia moral justo antes de rematar al resto. Siempre que veo a un americano fotografiando las placas me pregunto si saben que un poco más abajo están bombardeando las raices de la civilización occidental.

Mi placa favorita lleva una cita de Heinrich Heine: Das war ein Vorspiel nur, dort wo man Bücher verbrennt, verbrennt man am Ende auch Menschen. Está enterrada frente a la Universidad Humboldt, en una estantería de 20.000 libros sin libros, en recuerdo de todos los que se quemaron el 10 de mayo de 1933. Las notas de Arcadi Espada en Berlín tampoco se libran del punto necrófilo pero me gusta esta bonita anécdota:

Todo son historias. Berlín es las mil y una noches –noche y noche— de este lado del tiempo y del mundo. Una de alemanes, de muro y de libros que me cuenta Cristina en el camino de Treptow. El cierre total de la frontera pilló a muchos berlineses desprevenidos. Y entre los asuntos pendientes estaban los libros prestados por bibliotecas del Oeste que estaban en poder de ciudadanos del Este. Ya no podían devolverlos. Pero los guardaron con sus papelitos. Pocos días después de caído el Muro había colas en muchas bibliotecas, y las formaban alemanes pacientes y fieles a sí mismos. El relato mínimo prueba que había dos calles: una llevaba a la eternidad y se basaba en el hecho consumado. Esta solidez del hecho sobre la que se apoyaba el gran Honecker. El muro durará cien años declaraba a los periódicos el 20 de enero de 1989. Cien años, en efecto. Sólo que pasaron entre el 20 de enero y el 9 de noviembre.

La he visto en uno de los muchos blogs de Jose Antonio Millán, que estará pasado mañana en Gerona dando una charla a la que me gustaría asistir: El piano de letras. Tecnología, pasión y eclipse de la máquina de escribir.

Las fotos son de Guillaume Zuili.

radiactive love

1902.07


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Yo se lo decía a Maximiliano Vega hace un més: déjate de arañas que luego vienen las alergias.

And now it's time for this week's "I seriously can't believe that Marvel did that" moment. I'm very surprised that I've not seen more online outrage about the reveal, this issue, of what killed Mary Jane: Spider-Man's cum. And for all of you who think I'm joking, here's the dialogue from the book itself: "Oh God, I'm sorry! The doctors didn't understand how it happened! How you had been poisoned by radioactivity! How your body slowly became riddled with cancer! I did. I was... I am filled with radioactive blood. And not just blood. Every fluid. Touching me... loving me... Loving me killed you!"

Habla de Spider-man: Reign #3. Y de amor. (via).

Ayn Rand habla de amor

1802.07


De la selección de enlaces para San Valentín de Blake Bell me quedo con esta entrevista de Mike Wallace a Ayn Rand en 1959. Si no saben quién es Ayn Rand, hay una gran entrada en la wikipedia. Dice que más individuos pasan a ser libertarianos por haber leído "La Rebelión de Atlas" que por ningún otro motivo. Por suerte para ella, felleció hace más de veinte años. De haber vivido más tiempo se habría arrancado los ojos con sus propias manos.

Me gusta especialmente cuando Wallace le dice indignado: pero según su propia filosofía, ¡hay muy pocas personas en el mundo que merecen ser amadas! Y ella le contesta: por desgracia, sí.

white alice

1802.07


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White Alice es uno de los fantásticos diseños de Sachka para La Fraise (via). Aunque no tanto, me gustan mucho sus serie Alice in Marioland.

Ya que estamos, me encontré un blog abandonado de palabras que no existen pero deberían hacerlo y me gustaría ofrecer una, a ver si resucita: farrangoso.

Me dice Antonio que he ido a calentarme al fuego de otro hogar cuando tenía el tesoro en casa. Típico de mí.

me gustas cuando callas porque estas apagado

1602.07


natasha.jpgEn el techo de mi apartamento hay uno de esos ventiladores gigantes con dos cordelitos. Como los de las pelis de detectives pero modelo pastel de bodas, en dorado y beige. Vi que se movía un poco y tiré de uno de los cordelitos, pero empezó a moverse más rápido, balanceándose. Entonces le tiré del otro cordelito y empezó a moverse a toda velocidad. Después -ya en panic mode- de varios tirones de uno y otro cordelito, el artefacto está a punto de romper la barrera del sonido. Un momento muy Alicia si no les importa.

A mi me ponen muy nerviosa los ventiladores. Este es clásico: hace el típico ruidito como de pieza minúscula que se ha soltado del engranaje sin que nadie lo note, liberando una rueda que se va soltando cada vez que las aspas dan una vuelta completa y de la que depende la integridad de todo el sistema. Lo tengo justo encima de la cabeza, cinco hojas de 50 por 10 centímetros giranto a todo trapo. En el único lugar de la casa donde tengo conexión.

Rayos.

what doesn't kill you makes you stranger

1402.07


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Queridos lectores, llegar a Atlanta es como aterrizar en la luna. El día que llegué, el periódico local decía a cuatro columnas: Marta: how safe? En el Pais de las Maravillas que es Georgia Tech puedes hacer prácticamente cualquier cosa siempre y cuando estes "en el sistema" y para estar "en el sistema" hay que hacer cosas de las que no quiero hablar en doce departamentos distintos. Ahora estoy "en el sistema": tengo buzz card, correo de la empresa y una especie de oficina. Pero también tengo una semana de artículos que cerrar y al menos tres de ustedes están asintiendo con la cabeza mientras terminan de leer este párrafo. Queridos jefes, tengan clemencia. Recuerden que voy seis horas por detrás.

El resto, celebren el día de los enamorados a) intimando con el lado más oscuro de la pasión, b) recibiendo a la tía pródiga, c) repasando la espectacular semana en enlaces de Susannah Breslin o d) arrastrando a su amante a Paris a vivir las horas de amor, horror y extrañeza que se merece.

¡Feliz San Valentín!

metropolitan atlanta rapid transit authority

1002.07


El sistema de metro en Atlanta se llama Marta. Mañana lo cojo hacia el que será mi hogar durante cinco semanas largas. Mantengan los dedos bien cruzados.

A WORLD OF GRAPHICS

902.07


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La revista Word Without Borders reproduce a siete autores internacionales del comic en su faceta más político-documental. Junto al humor irónico de David B. (donde Francia aprende a amar las bombas), el humor negro de Florent Ruppert y Jérôme Mulot a pié de las pirámides y la cachondada de Ilia Kitup donde se revelan las verdades y falacias de los mitos sobre Moscú, hay un tributo de Elke Steiner a Käte Frankenthal y Entre rejas, la primera historia de Gacía y Martinez sobre las presas de la segunda república. ¡Felicidades!

MAS: entrevista a GArcía y Martinez sobre Cuerda de Presas.

catherine servel: bunnies

802.07


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En la portada de catherine servel hay un inquitante cruce de caminos. Después: Bunny I + Bunny II (via)

so dead inside

802.07


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Yo pensaba que las fug girls eran la única debilidad superficial de este blog, que el resto del tiempo -al igual que todos ustedes- es de un neopostestructuralista que se mata. Pero ahí lo tienen; hasta en la vida de dos zorras sin sentimientos traumatizadas por los cardados verticales, los volantes frontales, las gemelas Olsen y Sensación de Vivir hay lugar para la observación y la reflexión. Desde Proenza Schouler, cubriendo la semana de la moda de Nueva York:

As we took our seats, we heard a woman behind us coo to her seatmate,

- You look gorgeous! Are you in love?

- Absolutely not. I'm so dead inside.

mi dios me ama

802.07


poisons_unknown.jpgEl Mundo tiene un nuevo corresponsal en el bajo mundo de la droga: el hombre del saco.

La metanfetamina, conocida como «ice» o «cristal», produce una paulatina deformidad del consumidor. Tras dos años, una chica de 23 parece una anciana. Destruye todo vínculo con la realidad. Desinhibe hasta perder la orientación sexual. El ice es la «droga del sexo» por excelencia. Sus efectos duran de seis a ocho horas. Un consumidor habitual deja de dormir una semana sin problema. Pero no se siente cansado. Las señales que envía el cuerpo al cerebro están bloqueadas. En el momento en que se ha pasado de un mes de consumo diario, el ser humano pasa a ser un títere (o un esquizofrénico). A los tres meses, si se opta por beberlo, el hígado estará destruido. Su rostro, en cualquier caso, lucirá lleno de llagas. En un año, habrá envejecido seis. En dos años, 12. Y así sucesivamente… Si no es aniquilado por el VIH, lo matará el envejecimiento prematuro.

Eso, si no es aniquilado por el VIH. Le tengo que dar las gracias a mi hermano del alma por este momento inesperado de hilaridad mediática y por empezar un nuevo blog. Que te dure mucho y bien.

nota #1. héctor en los comentarios:

Lo que en España se llama cristal en la calle la mayoría de las veces es MDMA en polvo (con los mismos riesgos y efectos que las pastillas de toda la vida) y otras veces (pocas, pero cada vez más) es el cristal de verdad, que se conoce como crank en EE.UU y tiene los efectos devastadores que se describen en el artículo de Eel Mundo, y que ya es una plaga en el Medio Oeste americano y países como Tailandia...

El mdma es metilendioximetanfetamina y el cristal (el de verdad) es metanfetamina y no es para tomárselo a broma.

Normalmente se toma inhalado (como los chinos de heroína de toda la vida), es más adictivo que el crack y sus efectos físicos brutales...

Otra cosa es el alarmismo del periódico. En un país como España lo que se llevan son las drogas recreativas, después de los años de la heroína casi nadie se atreve a tomar drogas destructivas de este tipo, pero nunca se sabe...

Ah, y también tiene un uso concreto en el mundo gay que aumenta el riesgo de coger el sida: uno de los efectos son unas ganas y una capacidad compulsiva de follar.

¿Algún adicto entre el público? ¿Algún camello? No sean tímidos, es todo para bien. Y la petite no ha visto una droga en su vida...

nota #2. No, Dildo de Congost no es mi hermano de verdad. Cómo me son.

los otros

802.07


drozp.jpgDe Sexo en Nueva York sólo vi una temporada y no estoy muy segura de cuál. No es que me ponga medallas: en los últimos tres años he vivido en zagreb, bruselas, copenhague y berlín sin saber croata, francés, danés ni alemán. No tengo tele. Y, de todo lo que ví, hubo algo que me llamó poderosamente la atención. La protagonista escribe una columna sobre su vida sentimental. Y sus novios, ¿no la leen?

Quiero decir: esta mujer se mosquea con el amor de su vida porque no le dice que la quiere, con un pobre periodista deportivo (creo) porque gana más dinero que él y con otro porque se pelea con su ex. En la segunda cita ya está combinando sus apellidos con los nombres de los hijos que aún no han tenido. ¡Pero no se lo dice! Se calla como una puta y luego va y lo cuenta todo en su columna semanal. Y, como no le llega con sus movidas, también delibera sobre las ajenas, que son los novios, maridos, amantes y fregonas de sus tres amigas chifladas. Toda esta gente, ¿no lee la sección?

Uno de los mejores blogs de este país dejó de escribirse porque su responsable se echó novia. Nunca me lo dijo pero yo lo sé: mientras estaba soltero, su blog podía permitirse una sinceridad que muchos apreciábamos en silencio, admirados y cobardes, agradeciendo en el fondo que alguien tuviera las agallas de manifestarse así, con todos los dientes, mientras el resto nos dedicábamos a nadar y guardar la ropa. Pero, la mayor parte de las veces, a una relación estable no le basta con el amor verdadero y la dedicación genuína; también requiere las verdades habituales de papel cartón, como que nunca desearemos a otra o que jamás hemos querido tanto ni mejor. Aquel blog dejó de actualizarse y, al cabo de un tiempo, desapareció. No les voy a decir quién, aunque sé que hay un profesor de filosofía en salamanca que vive desde entonces con el corazón roto. Yo misma no me he recuperado del todo. Ojalá volvieras aunque fuera en secreto. Sí, tú. Claro que tú.

Los novios de la protagonista de Sexo en Nueva York (mi madre dice que tiene cara de perrita pequinesa y yo creo que tiene razón) tienen que leer su columna. Joder, ¡si es lo único que hace! Lo raro es que, al día siguiente, se vean como si nada y discutan sobre lo que ella-quería-decir-cuando-dijo y sobre lo que él quiso-insinuar-cuando-mencionó cuando ya se lo ha explicado a toda la comunidad angloparlante con metaforas, metonimias, anáforas y pleonasmos. Y que, en lugar de agarrarla bien por las raíces y arrastrarla por la quinta avenida hasta que desarrolle las preocupaciones de una persona normal, salgan por la puerta tan desconcertados como llegaron. Ese periódico suyo, ¿no tiene un archivo?

Este blog es más personal de lo que parece y menos de lo que debería. Hay quien me lee en los blancos y lo sabe muy bien. Rubén dice que no puede entender el escribir sin destrozarse, sin lucha y sin hacerse daño. Pero ¿y los otros?

you can keep my t-shirt

702.07


airplanes3.jpg

airplanes es la contribución de Paul Pope al número de cómics de Nerve (via)

H.G. Wells, el humanista sin corazón

702.07


time--wells.jpgVivian Gornick relee a HG Wells (via):

Like many other writers of his time, Wells thought of himself as a Man of the Future, but his style of self-presentation remained Victorian. His was a life, he insisted, no different in its beginnings or potential than millions of others. He wished only to put his “personal origins into the frame of human history and show how the phases and forces of education that shaped me . . . were related to the great change in human conditions” that had been gathering force for three centuries “to disperse the aristocratic estate system . . . promote industrial co-ordination . . . necessitate new and better informed classes . . . break down political boundaries everywhere and bring all men into one planetary community.” To see his own life in this light—as the exemplar of an ordinary, representative brain alive at a telling moment in social history—was to understand the times in which he and his readers were living.

Yet within a few paragraphs, Wells also tells us that he has never entirely loved any one person, place, or thing. It was not in him, he observes. Now that he is looking more closely at himself, he perceives something odd in his own make-up. “I am,” he confesses, “rarely vivid to myself.” That is, “not wholly or continuously interested, prone to be indolent and cold-hearted. I am readily bored.” When he tries to make up for what he takes to be a character flaw, he inevitably finds himself acting a part. He becomes falsely charming and feels as though he is hiding out inside. “You will discover a great deal of evasion and refusal in my story,” he forewarns the reader.

Esta es la portada del número doce, volumen VIII de la revista Time [20 de septiembre de 1926]. Wells aparece entre el emperador de la censura cinematográfica y Rudyard Kipling, al que George Orwell bautizó como profeta del imperialismo británico.

Aquel a quien los dioses quieren destruir, primero lo vuelven loco

702.07


saddle.gifParece que ese sentimiento de culpa que arrastramos los afortunados -eso de pensar que la felicidad tiene un precio- no es la herencia judeocristiana; es el hybris.

La religión griega ignoraba el concepto de pecado tal como lo concibe el cristianismo, lo que no es óbice para que la hibris parezca la principal falta en esta civilización. Se relaciona con el concepto de moira, que en griego significa ‘destino’, ‘parte’, ‘lote’ y ‘porción’ simultáneamente. El destino es el lote, la parte de felicidad o desgracia, de fortuna o desgracia, de vida o muerte, que corresponde a cada uno en función de su posición social y de su relación con los dioses y los hombres (véase en el artículo moira la división del mundo realizada por los tres grandes Crónidas, que determina el destino de cada uno). Ahora bien, el hombre que comete hibris es culpable de querer más que la parte que le fue asignada en la división del destino. La desmesura designa el hecho de desear más que la justa medida que el destino nos asigna. El castigo a la hibris es la némesis, el castigo de los dioses que tiene como efecto devolver al individuo dentro de los límites que cruzó.

Herodoto lo expresa claramente en un significativo pasaje:

Puedes observar cómo la divinidad fulmina con sus rayos a los seres que sobresalen demasiado, sin permitir que se jacten de su condición; en cambio, los pequeños no despiertan sus iras. Puedes observar también cómo siempre lanza sus dardos desde el cielo contra los mayores edificios y los árboles más altos, pues la divinidad tiende a abatir todo lo que descuella en demasía. — Historia, VII, 10

milla Jovovich: say no to dirt

factory blah

502.07


andyedie.jpgPobre Eddie. La película de George Hickenlooper tiene la ambición, la calidad y la profundidad de Dirty Dancing 2. Con peluca y pestañas postizas, Sienna Miller se parece realmente a Eddie, pero el encanto se hace añicos en cuanto la oyes hablar. Y. aunque no he visto a la Miller en ninguna otra película, algo me dice que la culpa no es suya. Sólo hay que ver al resto del reparto: Andy Warhol (Guy Pierce) parece imbécil, Bob Dylan parece imbécil, Gloria Schiff parece imbécil. Nico parece muy imbécil. The script came to me, and I knew very little about Edie and just a little about Andy -dice. Y no se crean que ha perdido el tiempo en cosas banales como investigar o preguntar por ahí. No sólo la película está llena de anécdotas imposibles que chirrían en esa parte del cerebro que los fetichistas tenemos desproporcionada; no hay una sola referencia artística, cinematográfica o musical que ponga en contexto a toda esta gente. Para ser una biografía de los personajes más carismáticos en la ciudad más carismática de la época, hace falta cierto talento para producir una película tan aburrida.

Hay un momento que me ha sacado particularmente de quicio. Eddie y Dylan -cuya relación parece inspirada en un capítulo de Melrose Place- están en una charca y Dylan le pregunta: ¿cómo una chica bien como tú ha acabado haciendo cine como éste? Eddie le dice que es por Holly Golightly y Desayuno en Tiffany's y él le pregunta todo autosuficiente: ¿has leído el libro?

Porque, si hay algo que Hickenlooper sabe es que Eddie iba al cine pero Dylan leía libros. Quizá le sorprendería saber que Eddie conocía personalmente aTruman Capote. Una vez dijo que bailar con ella te hacía sentir la persona más maravillosa del mundo.

everyday shooter

such desire

502.07


bellydancer02.gif

Qué preciosa idea. The Poetry Foundation ha pedido a una lista de luminarias del cómic que interpreten sus poemas favoritos. El primero ha sido David Heatley con Belly Dancer, de Diane Wakoski.

espías como nosotros

502.07


modesty.gifHasta hace poco, cuando conocía a alguien interesante, me entregaba furiosamente a mi afición favorita: escribir. Mi diario era un laboratorio en constante ebullición: allí acumulaba anécdotas, detalles, citas, aficiones, tics y toda la información que me pareciera relevante sobre el objeto de mi entusiasmo hasta construir algo parecido a una personalidad que yo pudiera analizar, predecir y, de una manera retorcida y autista, disfrutar sin ser molestada. Desde mi punto de vista, el proceso era impecable: había tablas comparativas, nubes de categorías, árboles genealógicos de conocidos comunes, conjuntos y semiconjuntos que establecían relaciones en su contexto temporal y social. En algún momento de mi vida, alguien señaló que mi manera de relacionarme con la gente que me gustaba era convertirlos en un personaje ficticio para poder prescindir del original. No sólo tenía razón. Hojeando algunos de esos cuadernos antes de meterlos en cajas cuando me fuí de Madrid, me di cuenta de que el parecido entre el personaje y su original era prácticamente inexistente.

Hoy, por supuesto, está Google. Cuando conozco a alguien interesante en una fiesta, cena o conferencia, me voy a casa y peino la Red con dedicación patológica hasta encontrar el último chicle que haya quedado pegado bajo la esquina mugrienta de una mesa perdida en el rincón oscuro de un bar de carretera en el que nadie recuerda haber estado. No hay foto, colectivo, festival, fanzine, seudónimo, cuenta de flickr, comentario o grupo maquetero que escape a mi radar. Mi peine es muy fino. Si un día me conocen en una fiesta y me seducen con su animada, inteligente e inspiradora conversación, sepan que antes de que llegue el lunes les conoceré mejor que su propia madre.

Las ventajas son claras. Hace unos años, nuestro acceso a información sobre un fascinante recién llegado estaba limitada al ememento en cuestión y a nuestros puntos de contacto con él (el anfitrión de la fiesta, la organización del evento, la hermana de un amigo...). Y nuestros puntos de contacto son jodidos, se cobran la información con sangre. Preguntar casualmente a alguien por un tercero que has conocido en su mesa es el principio de una larga lista de humillaciones que incluyen una animada discusión acerca de nuestras vicisitudes sentimentales, la ristra de ex, el suculento anecdotario de un pasado de insconsciencia carnal y todo para qué, para saber lo que ellos saben que, normalmente, es muy poco. La investigación pública está necesariamente paralizada por el pudor social y el instinto de supervivencia. Google nos da la oportunidad de recibir información de fuentes que nos son felizmente ajenas y seguir todas las pistas intrépidamente, sin que nadie nos pregunte nada. Sin que nos toqueteen.

Pero no todo son ventajas. Como explicaba Malcolm Gladwell hace unas semanas, la cantidad inabarcable de datos que produce la Red ya no exige investigación sino un proceso que requiere mucho tiempo, mucho esfuerzo, conocimiento y capacidad crítica, no sólo con la información sino con uno mismo. La mentira estadística de que, a más información, más posiblidad de acierto es más mentira que nunca, porque la naturaleza misma de la información que buscamos es mucho más compleja que eso. Cada nuevo dato modifica en mayor o menor medida el peso de los anteriores, transformando o desestabilizando nuestro objeto de interés de maneras impredecibles. Hay que saber detectar los campos de distorsión de la realidad y hacer los ajustes pertinentes. Es trabajo de profesionales.

Además, la búsqueda misma sufre de una enfermedad inevitable. Cuando el objeto de mi pasión es académico, la información más relevante -la que tiene más poder de modificación sobre el resto- son las conexiones inesperadas y las contradicciones injustificables. Si es artístico, me interesa la complejidad de su evolución a lo largo del tiempo. Si es amistoso, el proceso es más amable, más suave, y tiene que ver con la ilusión de encontrar lugares comunes con el objeto de mi atención, proyectos compatibles y objetivos paralelos. Las contradicciones cuentan menos, los aciertos, más. Si hay lujuria, la finalidad es incierta y el proceso es compulsivo, una bulimia nerviosa de información que es como un hambre de besos, de arañazos y de habitaciones de hotel destrozadas.

Ayer me preguntaba hasta qué punto google es más fiable que mi diario como laboratorio de información. Yo creo que no mucho, pero el viaje es tan emocionante que me da completamente igual.

so much drama

502.07


so_much_drama.jpg

Con ustedes, el humor de Tatsuya Ishida. El especial de comics de Babelia, por otra parte, es una patata. ¿Qué pasó?

Si fuera verdad, nos destrozaría

202.07


Sé que poner dos videos seguidos va contra las normas más fundamentales de esto que hacemos ustedes y yo aquí, pero la revelación me ha pillado por sorpresa. En cualquier caso, los dos son verdad.

Full track list includes Hallelujah (Leonard Cohen), It´s A Long Way To The Top (AC/DC), These Days (Matt Burt) "Condition Of The Heart" (Prince), "Love Will Tear Us Apart" (Joy Division), "Crazy, Crazy Nights" (Kiss), "Don´t Think Twice, It´s All Right" (Bob Dylan), "It´s Raining Today" (Scott Walker), "Enjoy The Silence" (Depeche Mode) and "Fotheringay" (Fairport Convention).

Como dicen en Pitchforkmedia, el disco entero está exento de ironía. This isn't some indulgent Gus Van Sant meta game. Susannah, thanks for that.

the perfect narcissist

202.07


warhol-20aniv.jpg

El NYMag conmemora 20 años de la muerte de Andy Warhol. El NYTimes, a Anna Wintour.

Los críticos han destrozado Factory Girl:

Slate: ... is a bit like Sedgwick herself—whatever substantial qualities it might once have possessed have been wasted, picked over by rumor and gossip, and sullied by the pawing of many hands. | LA Times: A brisk, superficial treatment of the tragic supernova life of Edie Sedgwick, "Factory Girl" disappoints as both biography and drama. | Salon: ... a strange little affair, and not a wholly successful one | NT Times: ... should suggest a magazine layout masquerading as a film | NYMag: A powerful antibacterial agent took care of the theater’s smell, but not the film’s (...)

Independientemente de lo mala que sea la película, el trailer me ha dejado cuadrada. Sienna Miller se parece tanto a Eddie que, más que caracterización, parece una posesión demoníaca.

chess, the music

202.07


chess-the-music-4-sml.jpg

No, no es el manuscrito de doce páginas que John Cage dejó sin terminar. Ayer, Packet Garden dejó de ser beta (con gran éxito mediático, incluído un artículo en El Pais) y hoy Julian ha empezado su nuevo proyecto con el mago de la electrónica casera, Martin Howser.

Seguiremos informando desde los laboratorios Pickled Feet.

morrisey: a veces veo muertos

202.07


morrisey.jpg

It was January 1989, and it was a very bitter winter. I went with three friends onto Saddleworth Moor in the north of England, which is the most barren, desolate, desperate place . . . a place of many, many murders throughout British history — many bodies were dumped [there] because it was so hostile. [In the mid-’60s, several Manchester schoolchildren were brutally murdered and dumped on Saddleworth Moor in a crime known as the Moors Murders. The killings left a deep scar upon the community. In fact, the first song Morrissey co-wrote with Johnny Marr, “Suffer Little Children,” was about these murders.]

There’s nothing for miles, and it’s very easy to lose your way. We had driven through darkness even though it was only 6 p.m. — you can only see as far as your headlights. At one point, we tried to step outside the car and the wind was so ferocious, a bitter chill of winter. You can’t see lights for miles, because there’s nothing there, just peat and heather. Very, very unfriendly terrain.

And suddenly, as we turned onto a side road, from the side of the road, from the heather, somebody pleaded to the car [throws arms wide, leaning forward, blue eyes wide, but blank — desperate, almost like a suffering saint].

It was a boy of maybe 18 years, and he was totally gray, and he had long hair in a sort of 1970s style, one of those strange feather cuts, and he wore a very small anorak and nothing else; he was completely naked. He just emerged from the heather and pleaded to the lights, and we drove past because we all instinctively knew that this was a spirit.

So, we went to the nearest phone box in the nearest village, and we called the police, and we said, “We have just driven down the Wessenden Road on Saddleworth Moor, and somebody has emerged from the side of the road and pleaded to the car.” The police said, “Keep an open mind [mimes hanging up a phone].” So, the next day we drove back to the spot where we had seen the figure, and in daylight we could see that there wasn’t a building, not a hut...

Oh my god.

...Nothing for 100 miles. So, who was this person? Was it somebody trying to ambush the car, so therefore we’d stop to help and then suddenly a gang would emerge and take everything from us? Or was it somebody who was being chased? Or was it somebody — was it the specter of somebody who had been dumped on the moors, on Saddleworth Moor, many years ago? What would you have done?

Aquí, el resto de la entrevista. Gracias Iñigo

las pseudociencias son como las pesadillas

202.07


pseudosci.jpg

Ejemplos: alquimia, astrología, caracterología, comunismo científico, creacionismo científico, grafología, ovnilogía, parapsicología y psicoanálisis. Una seudociencia se reconoce por poseer al menos un par de las características siguientes:

-Invoca entes inmateriales o sobrenaturales inaccesibles al examen empírico, tales como fuerza vital, alma, superego, creación divina, destino, memoria colectiva y necesidad histórica.

-Es crédula: no somete sus especulaciones a prueba alguna. Por ejemplo, no hay laboratorios homeopáticos ni psicoanalíticos. Corrección: en la Universidad Duke existió en un tiempo el laboratorio parapsicológico de J. B. Rhine; y en la de París existió el laboratorio homeopático del doctor Benveniste. Pero ambos fueron clausurados cuando se descubrió que habían cometido fraudes.

-Es dogmática: no cambia sus principios cuando fallan ni como resultado de nuevos hallazgos. No busca novedades, sino que queda atada a un cuerpo de creencias. Cuando cambia lo hace solo en detalles y como resultado de disensiones dentro de la grey.

Esta última (que no es la última del texto oiriginal) es mi favorita. Un verdadero científico no aspira a la verdad, sólo a estar cada vez más cerca. Una verdad absoluta es tan anticientífica como la santísima trinidad.

Pero sigan leyendo Qué son las pseudociencias, de Mario Bunge.

good morning youtube:
is this love

102.07


Ya de vuelta. Se me ha acumulado el trabajo así que, de momento, sólo habrá créditos. Gracias a Isaac y a la Fnac por invitarme, a mis compañeros de mesa por existir y a todos los que han venido por venir, por saludar, por los mp3, los videos, las cañas, etc. Ha sido la mejor visita a barcelona en mucho tiempo.

Tengo una resaca.




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