3108.06

El Independent publicó A literary recluse: The mystery of Pynchon, una reseña sobre nuestro fugitivo predilecto con el encanto y la emoción de quien espera con ansia la llegada de su nuevo título: Against the Day. Como la memoria cuesta dinero, nos hemos guardado una copia de carbón.

Aquí, además, la memoria es gratis: Strange sexual practices take place.

3108.06

Algunos habeis preguntado por Fun Home: A Family Tragicomic, la última recomendación de la columna de libros. Hoy he añadido la recopilación de Lost Girls, de Alan Moore y Melinda Gebbie, que me gusta mucho menos pero que hay que tener, aunque sea como Coleccionista de Alicias Posibles. Como no tengo las virtudes que le sobran a algunos, le cedo la palabra a otros mejores que yo. Como un-dos-tres responda otra vez: Douglas Wolk.

Fun Home by Douglas Wolk

When Dad Is in the Closet—
And Runs a Funeral Home by Shaina Feinberg

The Things They Buried by Sean Wilsey

Gothic Revival by Hillary Chute

The Case of the Very Large Closet, by Chris Barsanti

EXTRAS: mira dentro

Sobre Lost Girls: Hard-core project results in brilliance + Interview with Alan Moore by Chris Mautner | Writer prefers porn label for his 'Girls'

3008.06

Antonio Riello es italiano, lo que -echando un ojo a su curriculum- explica en gran medida su obra, que da para un fin de semana movidito. Sus temas favoritos, los que se ven desde la ventana de su habitación: prostitución, escenarios criminales, trileros, atajos a la felicidad, asesinos domésticos, mafia, etc. Hace ya años la petite verde escribió un post acerca de su monopoly, que representaba el barrio chino de Amsterdam y donde los jugadores eran chulos y putas que hacen negocio tratando de no ser enchilados por la pasma local.

Esta nueva colección, Ladies Weapons, es mucho más de mi gusto. Todas sus piezas tienen nombre de mujer, como las ciudades de Italo Calvino, y deberían destronar de inmediato a la polvera y la barra de labios en los habitáculos oscuros del bolso de mano. Además, tiene una segunda parte: "Ladies Armors". Con la colaboración -y la pasta- de la compañía Dainese, Riello pretende crear armaduras que sean al mismo tiempo elegantes y mortíferas. Un proyecto que, se habrán fijado, tiene que ver con nuestro Flechazo del día.

Via CH, fotos de Hoard Magazine.

2908.06

Spartandog #12, pic by Natacha Gudermane

Area was a nightclub that was like art

Eastern European mafia mistress

Who is O?

The Pressure to Be Exotic (via)

Kumi Koda vs Ai Otsuka. pelea de gatas en la cima de J-Pop

Right from the very beginning of their love affair, before she had even met him, she fell in love with the sound of his words

Filth 101:
An open discussion with John Waters

Pero aún hay algo más:

Una pin-up para tiempos de lluvias ácidas, escapes radiactivos y enfermedades venéreas y un Top Necrofícilo por Dildo de Congost.

2808.06

Daniel Johnson: an open letter to Günter Grass

Esperamos con interés el relato de su propia participación en aquellos crímenes de guerra, pero sus memorias serán tratadas con sospecha por los historiadores, como lo han sido las de otros hombres de las SS — como la de Adolf Eichmann, por ejemplo, que escribió mientras aguardaba su juicio y ejecución.

Sin duda le chocará la comparación. Pero Eichmann, igual que usted, era un impostor. También él se reinventó a si mismo después de la guerra en lugar de afrontar su pasado. Es verdad: él era un oficial de alto rango, responsable de enviar a millones de judíos a los campos de exterminio mientras que usted era un joven soldado. Pero ambos trataron de exculparse a sí mismos con la excusa de que sólo obedecían órdenes.

La diferencia más notable radica en que él fue descubierto hace 45 años y pagó sus crímenes con su vida. Usted se salió con la suya.

Los polémicos extractos de la memoria de Günter Grass, en la que habla de su participación en la Waffen-SS, han sido publicados en el Pais (traducción de Miguel Sáenz) y se pueden leer en Escolar.net. La carta abierta de Daniel Johnson al nobel de Literatura alemán se puede leer entera (aunque sin traducir) en el NYSun (y II).

MAS: Carta de Günter Grass al alcalde de Gdansk, su ciudad natal: Estimado señor Adamowicz | Ariel Dorfmanen El Pais: Claves de una ira | Salman Rushdie y John Irving defienden a Günter Grass | The Nation: The Strange Silence of Günter Grass | La Insignia: Las capas de la cebolla: Günter Grass seguirá siendo, como antes, la molesta conciencia de su país

SIGUE: Grass Roots: What Günter Grass Taught Us About Hypocrisy | Post cards from a paranoid universe

Sus artículos: Günter Grass y la utopía nazi

Los comentarios han vuelto. Yo también, pero no esperen gran cosa de mi hasta septiembre.

2808.06

Un trabajo de la agencia Neogama, en Brasil, para celebrar 31 años de conejitos. Me recuerda a un viejo chiste de Mauro que decía que, en los ochenta, había que apartar la tela para descubrir el culo pero que ahora hay que apartar la carne para ver la tela...

via Creative Criminal

408.06

Antes de irme, no podía dejar de leer esta carta de Jesús, que no habla de casas sino de su casa. Qué bonita carta, Jesús.

No fue pasión. Rosario estaba demasiado cerca, el mundo había cambiado y echaba de menos la frescura de Muñoz Torrero, a espaldas del edificio de Telefónica. Es curioso que se pueda añorar un verdadero antro, sede del Congreso Nacional de Cucarachas Blatta Orientalis, en cualquier caso más tolerables -para mi gusto- que las rubitas Blatella Germánica. Grifos que no funcionaban. Una cocina con vocación de bomba. Raras tuberías sin principio ni final. Allí descubrí las posibilidades decorativas de un somier de muelles colgado del techo y el arte de recuperar cada cajón, palé y expositor de la basura.

La casa había sido hostal, y quien conozca la zona, sabrá de qué tipo. Cuando volvía de la oficina, debía atravesar la congregación de prostitutas. Blancas, negras, alguna oriental, tan a lo suyo como los porteros de los clubs nocturnos y más de cinco y de seis por encima de los cincuenta años. Nos llevábamos bien, con la cordialidad de los vecinos y la ventaja de que, con cierta frecuencia, me dedicaban cumplidos como pedradas, perfectos contra el peor de los días. Pero en general, la zona encajaba en la categoría de pueblo dentro de un pueblo. Como los Austrias y Malasaña, atravesado por la ciudad de la tarde y de la noche, la de las compras, la de las copas, la de los cines.

La carta entera en la Insignia (y gracias Marcos por avisar). Ahora ya sí que me voy. ME VOY.

308.06

Como complemento a los Malditos, Heterodoxos y Alucinados de Javier Memba y la lista de lecturas interesantes que -en otro orden- ha dejado Iñigo en Guerra Eterna, copio a continuación la colección de perfiles que ha recogido y archivado Marisol García con la pasión y el cariño de una madre:

Frank Sinatra, por Esquire ("Frank Sinatra has a cold") / Greta Garbo, por Zadie Smith ("Nature's work of art") / James Dean, por Alan Pauls ("Máxima velocidad") / Marlon Brando, por Truman Capote ("The duke in his domain") / John Laroche ("el ladrón de orquídeas"), por Susan Orlean ("Orchid fever") / HP Lovecraft, por Michel Houellebecq ("The myth maker") /Katharine Hepburn, por Zadie Smith ("The divine Ms. H") / Larry David, por The New Yorker ("Angry middle-aged man") / Bob Dylan, por Marianne Faithful ("¿Qué hace una chica como tú en un lugar como éste?") / Sartre y Beauvoir, por The New Yorker ("Stand by your man") / Johnny Cash, por Diego A. Manrique ("El viejo roble") / François Truffaut, por Rodrigo Fresán ("El hombre doméstico") / Robert de Niro, por Rodrigo Fresán ("El rey de la comedia, del drama y de lo que venga") / George W. Bush, por n+1 ("W.") / John Lee Hooker, por Diego A. Manrique ("El abuelo del blues") / Eva Perón, por Rodrigo Fresán ("Esta mujer") / Marlon Brando, por Página 12 ("Un mes sin Brando") / Gabriela Mistral, por Alfredo Jocelyn-Holt ("La Mistral desde el más allá") / Andy Warhol, por Alan Pauls ("Retrato del artista como zombie") / George Harrison, por Ravi Shankar ("Remembering George Harrison") / Madonna, por Rodrigo Fresán ("¿Quién es esa mujer?") / Un perro callejero, por revista Soho ("Tarde de perro") / Raquel Argandoña, en La era ochentera ("Raquel") / Michael Moore, por The New Yorker ("The populist") / Abimael Guzmán, por El País ("El loco más peligroso de América") / Diane Keaton, por The New York Times ("Another woman") / Vladimir Putin, por The Atlantic Monthly ("Zar Vladimir") / Elizabeth Taylor, por The Observer ("The queen of Hollywood") / Bill Murray, por The Guardian ("Old stone face cracks") / Rosa Parks, por el New York Times / Alberto Korda, por Proceso ("La foto intuitiva del Che") / Zalo Reyes, por Cristián Huneeus ("Zalo en 'El parrungue'") / Johnn Lennon, por Diego A. Manrique ("Las mil caras de Lennon") / Andrea Dworkin, por The New York magazine ("The prisioner of sex") / Carlos Alberto Valderrama, por Soho ("La gran crónica del pibe") / Kid Pambelé, por Soho ("El oro y la oscuridad") / Sandro, por Página 12 ("Fire starter") / el Chato Velásquez, por Alberto Salcedo ("El árbitro que expulsó a Pelé") / Johnny Carson, por The New Yorker ("Fifteeen years of the Salto Mortale") / Walt Disney, por El País ("Mickey Mouse no era comunista") / Drácula, por El País ("El príncipe de las tinieblas") / Sean Penn, por The Guardian ("Citizen Penn")

Aunque no las he leído todas, he disfrutado infinito con el extracto de la autobiografía de Marianne Faithfull, en la que se ofrece un retrato divertido y poco halagueño de un personaje que me cae muy mal.

Les deseo que sean felices, lean mucho, vivan apasionados romances veraniegos con bellos desconocidos y, como decía mi profesora de matemáticas a final de curso, no quiero volver a verles hasta septiembre.

No habrá comentarios hasta mi regreso. No quiero enfrentarme a la pila de spam ;-)

308.06

308.06

Set in a world of iron dirigibles and steam powered computers, this gothic horror mystery tells the story of Jasper Morello, a disgraced aerial navigator who flees his Plague-ridden home on a desperate voyage to redeem himself. The chance discovery of an abandoned dirigible leads Jasper through unchartered waters to an island on which lives a terrifying creature that may be the cure for the Plague. The journey back to civilization is filled with horrors but in a shocking climax, Jasper discovers that the greatest horror of all lies within man himself.

The Mysterious Geographic Explorations of Jasper Morello (via Marcus)

308.06

This mule is the one that kicked off the vodka craze in the United States back in the '50s. A strange creature with a mild bite, the Moscow Mule owes more to stateside hucksterism than to its pre-perestroika namesake.

La mula de moscú, que jamás pisó la madre Rusia ni literal ni metafóricamente, fue una ocurrencia del emprendedor caradura John G. Martin. Es, además, un refrescante combinado que ha sido la debilidad de esta blogger desde que empezó el verano y que explica la falta de regulalidad de sus posts, así como las faltas de ortografía in generis. La receta original, según leo en la Red de Redes, se hacía con cerveza de jengibre. Como no sabemos con qué regularidad encontraremos dicho brebaje en los países de habla no inglesa, les daré la receta que sigue mi bar favorito en Berlín, que es medio mula, medio ensalada.

En un vaso más bien alto introducen media lima cortada en gajos, la machacan con lo que tengan a mano (el instrumento apropiado es de madera y se parece al palo del mortero pero con dientes abajo) y, sin tirarla ni nada, añaden dos palitos de pepino (no pepinillo) que han cortado previamente siguiendo las líneas verticales del vegetal. Tienen que parecer palitos, no dados ni trozos ni mondas. Palitos. Lo cortan en varias tiras de un dedo de grosor con piel y ponen dos por vaso. Es aconsejable que laven el pepino previamente porque uno nunca sabe y esta blogger ha visto cosas que no se atreve a repetir delante de los caballeros, pero cada uno en su casa que haga lo que le parezca bien. Si una ex-actriz porno vende cremas hechas de jugos viriles, ustedes también pueden y su señora más. A la mezcla se añade hielo picado hasta 3/4 partes del vaso, se riega con vodka hasta la mitad del vaso y se rellena con Ginger Ale. No hace falta ponerse sombrilla porque el pepino ya queda bonito, si es que lo han hecho bien.

208.06

A shiv is a weapon crafted from the limited resources of a prisoner’s closed world. Crudely constructed from such things as spoons, shoelaces and upholstery tacks, shivs lie somewhere between the graceful and the grotesque. They’re primitive, too — like outsider art, but produced deep on the inside.

READ Dangerous Beauty: The Art of the Shiv, via WMMNA

208.06

Lo normal, por supuesto, es juzgar el libro por la cubierta. Hay quien lo hace con talento; hace años conocí a alguien que se compraba libros según le cayera la foto del autor. Con esa táctica se llevó a la cama (a la mesilla de la cama) a la canadiense Elizabeth Smart a quien, si hubiera tenido que juzgar por el espantoso nombre de su única novela, jamás habríamos conocido, ni él ni yo. Pero lo que dicen en el Guardian es que todos juzgamos al portador por el libro. Y que, en una secuencia que es pura lógica de enunciados, se llega antes a la alcoba llevando el libro apropiado que los 35 cm de John Holmes.

Claro, el libro apropiado. Uno pensaría que, en estos tiempos que corren, demostrar que sabes leer ya te sube unos cuatro puntos pero me dicen que es porque hace mucho que no voy en metro. Según los ingleses el libro apropiado es: clásicos, biografías y ficción literaria moderna. Erótica, horror, autoayuda y chick-lit, no. La Chick-lit, por si no lo saben, es un género que se popularizó con El Diario de Bridget Jones y cuyo último best-seller es The Devil Wears Prada. Si quieren profundizar, en la revista Print han hecho un esquema.

208.06

¡gracias pez!

208.06

En la blogosfera, el colectivo tiene efectos mucho más interesantes. Ya no es solo que la existencia del observador -en moderado número, el público; a gran escala, la audiencia- sea un factor determinante (del gato de Schrödinger a Bertold Brecht, esto ha sido explicado muchas veces). La distancia objetiva que se abre entre el autor de un libro o el director de una película se ha cerrado de golpe y el realizador ha bajado de su pedestal para convertirse en un igual, como el hijo de los vecinos que fue contigo al colegio y de repente se pone a hacer cortos. Y la tendencia más fuerte del colectivo para con un igual no es mejorar ni compartir sino normalizar y censurar, que en términos de laboratorio cultural son la misma cosa.

El colectivo no es tan inteligente como el más inteligente de sus miembros, ni tampoco, gracias a dios, tan idiota como el más idiota. Sólo el individuo lo es (en ambos casos), y lo es a pesar y el contra de la comunidad de la que forma parte. Y, si bien ese colectivo es y ha sido el único instrumento de insurrección capaz de generar los más asombrosos avances sociales, no podemos decir lo mismo de los avances científicos o las grandes obras del arte, la música o la literatura. Es más, ni siquiera como generador de cambios sociales se vale por sí solo, como demostraron las últimas revueltas de París. Hizo falta un líder, un comité organizativo de individuos preparados, que saliera de las llamas y llevara el barco a su sitio. En su ausencia, las circunstancias de los amotinados han acabado peores de lo que eran antes de empezar, una pérdida para ellos y para todos. El colectivo trabaja con el mínimo común denominador, una cualidad que constituye su fortaleza pero también su enorme, terrible debilidad.

208.06

Write a paper promising salvation, make it a 'structured' something or a 'virtual' something, or 'abstract', 'distributed' or 'higher-order' or 'applicative' and you can almost be certain of having started a new cult.
E.W. Dijkstra, My hopes of computing science [EWD 709]

En mi penúltima visita a Inglaterra me fijé que las librerías estaban llenas de títulos sobre "Inteligencia colectiva" (IC), esa energía imparable que hace de la red y del mundo globalizado un lugar diferente, más dinámico, democrático y más mejor. Cuando volví tres semanas más tarde, la oferta se había triplicado y los nuevos títulos eran aún más entusiastas, como una especie de grito revolucionario (un grito no muy fuerte, como beige o marrón rojizo) con una taza de marketing, otra de estadística y unos toques de sociología de peluquería para darle ritmo a la acción. Le dije a Julian: ¿Tu crees que esta gente no se conecta a la Red? Hojeando un libraco enorme de Roger Penrose me contestó: es que empezaron el libro hace tres años cuando lo de la IC se ponía de moda y ahora que están en promoción no pueden decir que ya nada. A la editorial le costaría un riñón.

Hace unas semanas, Tim O'Reilly se lamentaba de una pérdida de fe en lo que se ha venido a llamar la IC, la Colmena, la 2.0. Como lo dijo cabreado por las yoyas que le metió dicho enjambre tras registrar, literalmente, la Web 2.0, me limitaré a citar a Ricardo Galli: si un evangelizador convencido de las bondades del web 2.0 y la blogocosa dice eso, es que algo de razón debe llevar. Poco más tarde Jaron Lanier, padrino honoris causa de la Realidad Virtual, puso el convento patas arriba con un ácido ensayo sobre el mismo tema. Por el tono y el fondo, el ensayo podría haber sido publicado en Mondo 2000 y haberse llamado Inteligencia Colectiva My Ass*. Lanier, sin embargo, lo publicó en Edge bajo el cuidadoso título Digital Maosim: The Hazards of the New Online Collectivism.

*n del t. Inteligencia Colectiva Mis Cojones