Por vanidad creo que también es legítimo escribir, y por miedo y por dinero. Yo escribo para destruir, para defenderme. De mis primas, de los biempensantes y de las sepias teratológicas.
Comparto lo que dices, desde hace mucho tiempo además, desde el principio.
Y que viva Fisher.
Ya... ya lo sé. Me recuerda, salvando las distancias, a cuando Umberto Eco, hablando de las tesis de laurea italianas, decía que el hecho de fotocopiar un libro no quería decir que lo hubieses leído.
A veces eso es lo que parece. Que solo tenemos fotocopias.
Joder, igual no era día ni hora para leerlo Marta, y aún así aquí estoy. Conmocionado.
Gracias. Por contarlo, al menos.
La gente cambia y no podemos hacer nada por evitarlo. Y menos si somos nosotros los que cambiamos. Lo que tampoco podemos hacer a veces es evitar fijarnos en lo negativo e ignorar todo lo demás. Porque somos humanos e idiotas. Y no recordamos que despues de esa fase siempre viene otra que a veces es buena y que a veces es mejor.
Y son las tres de la mañana y estoy diciendo una de esas cosas que nos a veces piensa pero no dice porque sabe que lo va a expresar de una manera cursi y que le haría desear poder escribir como otra persona...
Disculpen las inconexiones. Estamos atravesando un problema técnico que se solucionará con unas horas de sueño...
Pues mira, Marta, con sólo lo que acabas de escribir queda demostrado que aún estás ahí. Siento no poder escribir más ahora (me voy a ensayar) pero antes de irme quiero dejar dicho que, de todas las entradas de tu blog (por cierto, uno de los más impresionantes estéticamente de toda la blogosfera y no me refiero, o no sólo, al aspecto, me refiero a ser una constante fuente de sorpresas para este cybertorpe) me quedo con esta. Esta, que muestra que la seductora Marta, una mujer que probablemente impone bastante -para qué negarlo- es tan quebradiza. Como todos.
Y visto que sigues escribiendo como se debe, ahora debería recomendarte, en contra de MIS intereses, que dejes dos o tres días el blog y que te compres una novela. Se me ocurren mil sugerencias, más que nada porque como cybertorpe a mi me pasa al revés que a tí: es mi estudio me rodea una biblioteca, no un archivo virtual. Si estás en España busca "El Malestar al alcance de todos", de Mercedes Cebrián. Digo yo que podría cuadrar.
Por cierto, estamos todos con este spleen tan invernal. Habría que hibernar, como los osos, y esperar el regreso del sol.
Besos.
Cuanta razón tienes, hemos cambiado, todos, con el tiempo y las experiencias. Yo ya he pasado un par de crisis existenciales de este tipo, aunque no por los mismos motivos que son tu caso; pero yo tengo claro una cosa, yo miro atrás, y miro al ahora y no me molesta en absoluto. No soy igual que era, eso está claro, ni siquiera parecido, pero tengo claro que no podía pasarme la vida anclado en una sola forma de vivir.
"A veces me canso de hacer este blog.No sé qué estamos haciendo. Ya no leo libros.Solo leo cosas en la Red."
Los sintomas son claros, si son sinceros:stress, cuenta las entradas de Enero; para leer hay que esar tranquila de espititu y bajar un poco el ego del ombligo,una recomendación "Pandora en el Congo" Albert Sánchez Piñol .De la Red uno se desengancha como del tabaco,sexo,..... y otros placeres o son vicios.Remenorar viejos tiempos, no fueron mejores, nos parecen mejores.Me encontre en el metro con un compañero de pupitre de la escuela, que era de las "jons" e iba leyendo a Unamuno, lo estaba descubriendo ahora con 50 tacos.Las crisis, depresiones, etc son necesarias. Las explica muy bien JULIETTE BINOCHE Actriz de 'Caché' en una entrevista de ayer en el Pais. Muy lucida.De todas formas son cosas que nos pasan a tod@s.
Cuando me encuentro convenciéndome de la mierda de seres en los que nos hemos convertido (particularmente yo, claro, el egocentrismo siempre ahí), hago tremendos esfuerzos por acordarme de que esos tiempos maravillosos en los que nos ocurrían encuentros mágicos, noches llenas de vida, amaneceres surrealistas y tardes de buen sexo, buen cine y buena pizza también eran una puta mierda. O eso, o los de ahora no son tan malos. Pero no son tan diferentes.
No sé si, al final, somos más depresivos nosotros en los comentarios que tú en la entrada. Qué desastre. Definitivamente, necesitamos que llegue la primavera. Con el polen de gramíneas y todo. Y volver al sur...
(Me tomo la libertad cibernética de mandarte un beso. A mí los besos me sientan bien, incluso los de los desconocidos).
Hmmmm... se puden leer libros, blogear, pasear, hablar con amigos... Todo si se aplica un equitativo reparto del tiempo que muchas veces somos torpes en aplicar. Y claro, eso provoca crisis como esta. Cuidate esa gripe.
¿Y no será que tienes envidia al de www.micabeza.com por qué te ganó en la clasificación del concurso de 20 minutos tal y como demuestra esta página: http://www.20minutos.es/premios_20_blogs/votaciones/mejor_blog_erotico/? tú tienes 300 votos... el 3000.....
Y por otro lado decirte, hija, que creo te has quedado unicamente en la superficialidad de la página porque, mientras leía tu post de hoy, vi que él y tú teneis mucho en comun... pego uno de sus posts más recientes:
20.-Recuerdo.
Mi tío F me estaba pegando: yo me quedaba quieto, sin defenderme, tratando de reprimir, con gemidos, el dolor y mis lágrimas: así evitaba enfurecerlo, que me golpeara con más fuerza.
Realmente sus golpes no me causaban un excesivo dolor: lo que, de verdad me hacía llorar, era el hecho de que me pegara: su desprecio por mi persona: el olor a odio, confusión y a maldad ilógica que emanaba: eso también me asustaba mucho ...hasta que mi madre murió yo había vivido en un mundo donde, todo lo que me rodeaba, era amor: la sola presencia de mi madre en una habitación hacia que las sillas, las mesas, las paredes fueran de amor: ver ahora que nadie me quería me petrificaba: de pronto, era un excremento del que todo el mundo deseaba librarse: en la casa de mis abuelos, quienes me acogieron tras la muerte de mi madre, dormía en la misma habitación de mi tío F pero, desde que él despertaba, tenía que abandonar la habitación e instalarme en el pasillo: porque, mis otros tíos tampoco me dejaban entrar en sus habitaciones: ni siquiera mi hermana: y en el salón tampoco podía estar por la televisión: y yo estaba penado sin verla (y sin dibujar) ya que no hacía más que suspender en la escuela: así que vagaba por el pasillo de la casa o me sentaba en el frío suelo sin hacer nada, sin entender nada: como un espectro sin cerebro.
-Eres un subnormal –me decían.
Yo tenía 11, 12, 13, 14, 15, 16, 17 años y no sabía como era el mundo: hoy sí que lo sé: el mundo es una mierda: en el mundo nadie tiene corazón: si Dios creo el infierno, debe de ser esto: la humanidad: yo, quizá en la infancia no era, no éramos, diablos, pero luego, irremediablemente, desde que aceptamos vivir en esta sociedad de consumo, nos transformamos en diablos: la manzana de Adán: un ejemplo: aceptamos, sin pizca de resentimiento, matar de hambre a gente de otros países y lo que es mejor, hemos generalizado la mentira de que -en absoluto- no es culpa nuestra, tuya y mía, que no se puede hacer nada.
...pero por mi, que se mueran todos esos niños negros de mierda: yo soy un diablo, más ahora, que trabajo en la discoteca, más ahora que he decidido quitarme la máscara y vivo sin importarme nada más que mi satisfacción sexual: metérsela a las turistas estúpidas y eyacular con mi polla, quizá, infectada de Sida.
SOMOS TODOS UNOS HIJOS DE PUTA
Miraba a mi tío F mientras me pegaba: recordaba las palabras y las fotos que, no hacía muchos días, me había enseñado mi abuela:
-Tu tío F era el favorito de tu madre. Ella siempre lo tenía encima, en brazos, sobre sus rodillas (mi tío F tenía 12 años menos que mi madre, que era la mayor de los 13 hermanos). Cuando tu madre se casó con tu padre siempre venían para sacarlo de paseo.
Hacía tiempo que quería preguntarle una cosa a mi tío F pero, por no enfadarlo, no me atrevía: sin embargo, aquella mañana, me estaba dando tantos golpes que me rompió la vergüenza: de pronto, ya no me importó interrogarle:
-¿Por qué me tratas así? –le pregunté con mi voz más suave, para que no pensara que lo estaba retando- Mi madre te quería mucho, siempre te cuidaba: eras su hermano querido ¿Tú crees que a ella no le daría tristeza si te viera haciéndolo?
Él dejó de pegarme: me miró extrañado, su cara creo, que se emocionó durante un segundo, por lo menos estoy seguro que su boca tembló al oír el nombre de mi madre: y, después, continuó pegándome: sólo que con más rabia y fuerza.
En ese pasillo donde yo vivía, de pronto, aparecía una luz: el cuarto de fondo se desocupaba de tíos y, entonces, yo entraba: furtivo: allí, mi abuelo, que en otro tiempo había sido librero, había amontonado una gran biblioteca: me arroje sobre esos libros cubiertos de polvo: me encantaba subir hasta los últimos estantes y sacar los libros del fondo: imaginaba que esos libros eran libros secretos, olvidados por la humanidad.
...algunos de esos libros, tenían letras que formaban ecuaciones físicas capaces de expulsarme del pasillo y llevarme a una isla desierta con un tesoro escondido, o a una cueva donde me acosaba Jack el indio, o a un viaje de cinco semanas en globo mientras me enamoraba de una niña muy fea que se quitó la vida cuando recobré la vista y, Oh, Dios mío, cuando me hice amigo de Guillermo Brown y fundamos los proscritos.
...un volumen de enciclopedia muy serio y con gafas fue quien me lo dijo: quien había matado a mi madre: cáncer: un psicópata asesino en serie que secuestra, tortura y asesina a la gente: la policía aun desconoce los rasgos comunes que hace a este asesino elegir a sus víctimas: salvo que suelen ser gente muy buena.
...descubrieron que pasaba los días leyendo: me prohibieron los libros:
-Tienes que estudiar.
Pero, en mi cabeza, ya había nacido mi imaginación: un país, más tarde un continente y, ahora, un océano donde estoy ahogado: vivo, camino por el fondo del océano: sin encontrar a nadie: si me enamoraba de una vecina la salvaba de una panda de criminales: o encontraba un pasillo que daba a su habitación: si iba al colegio nadie sabía que yo tenía poderes sobrenaturales, que me convertía en un hombre lobo bueno que saltaba de azotea a azotea protegiendo a la ciudad de la banda del cáncer y vengándome de mi tío F: cuando comenzaron las erecciones ninguna chica guapa me decía que no: todas me la querían chupar: me hice amigo de Spiderman, corrí aventuras acompañado de Conan, hice duos con Michael Jackson y películas con Steven Spielberg.
...y, mientras ellos pensaban que yo estaba en clase, me encontraba escondido entre las hojas de un paterre, sentado sobre la tierra de un parque, leía aquellos libros prohibidos, sabiendo que yo era Fahrenheit 451: y no podía ir a la biblioteca porque pensaba, y sigo pensando, que la gente de la calle puede leer mi mente: todos sabían que me había fugado del colegio: pero que nadie dice nada: a nadie le importaba realmente: porque todos sois plactonitas: científicos extraterrestres que me estudian.
Marta (permiteme que me tome la libertad de llamarte por tu nombre).
Leer un post de esos que racionas y dejas pistas de un pasado que echas de menos, no es muy común.
Como otros miles de los que te leen me he sentido identificado, y esto en parte me hace sentir mal.
No se si llegarás a leer todos los comments que te escribimos, pero, he de decir que (al menos para mi), te has convertido en una de esos autores que son imprescindibles, una referencia básica e imprescindible.
No se como no parecer algo más que un groupie, por que me he sentido como tal al leer esto. No puedo dejar de pensar que no soy el único que fué marcado por "San Manuel Bueno Martir", y que sigue escuchando "Seventeen Seconds".
Esto se define en una sola palabra:
GRACIAS!
M.
jeje por fin has vuelto trolecillo mio. Estaba contando los segundos que ibas a tardar en comentar este post. Ya te conozco como si te hubiera parido. Llevas toda la semana aguantándote las ganas, las manos temblando violentamente sobre el teclado, actualizando cada dos segundos y diciendote a ti mismo ¡no lo hagas! ¡todos pueden ver que estas desesperado! ¡vete de allí! ¡déjala en paz! Pero no puedes evitarlo porque tu envidia es más fuerte que tu.
Te salió mal la jugada, verdad trolecillo mio. Un maximo de cincuenta visitas diarias, mas de la mitad tuyas y de tus amigas las imitadoras de las fuggy sisters. Y ahora, más humillado que nunca, trolecillo mio, vuelves aquí a ver si se te pasa la sarna compartiendo tu ponzoña. ¿Cuánto tiempo llevas aquí agazapado, trolecillo, hirviendo de furia, dejando que las pocas cosas buenas que tienes se pongan al servicio de tu rabia? Si no fuerais tan patéticos os hacia la vida imposible. Puta suerte teneis de que a la petí todo esto se la suda.
Predicas en el desierto, trolecillo. Vete a otra parte donde tus escasas cualidades se aprecien más. LA política, por ejemplo. Allí todos los rastreros hacen carrera.
Feb. 4, 2006 | Skimming is the new reading. As newspapers scramble to hold onto their dwindling audience, magazines shrink the size of their articles down to caption size (or replace them altogether with "charticles") and bloggers compete to capture whatever shards remain of our already fragmented attention, one thing is clear: The act of reading -- of hunkering down and focusing on one piece of writing at a time, all the way through -- is quickly becoming a luxury we can't afford, at least not if we're pretending to fight that losing -- and increasingly pointless -- battle known as "keeping up."
Now more than ever, we need Masterpiece Theatre's "Bleak House."
En Salon, no less: http://www.salon.com/ent/tv/review/2006/02/04/bleak_house/
Bleak House, por cierto, me espera intocado en una estanteria de mi dormitorio en Sevilla...
Sea como sea ahora, tú estuviste allí, tú lo hiciste, tú fuiste esa. La mayoría no puede decir lo mismo ¿no? Y todavía esto no ha terminado, pero no puedes esperar a que cambien las cosas por sí solas.
Que tengas "Un buen día" ... vuelve pronto.
Un 10 en gusto, Antonio... Bleak House, qué maravilla!
Creo que a todos nos ha pasado alguna vez.Yo también me estuve preguntando a principios de año dónde está el rodolfo que leía libros y que gozaba con encuentros como los que describes.También siento que ahora solo leo en la red. Me preguntaba también por el personaje que me he creado.Que es una parte de mi, pero que no soy yo totalmente. Y ahora hay gente que solo me conoce por lo que me lee.Pero si, seguiré escribiendo, buscaré un poco más de tiempo para algún buen libro y trataré de escribir más cosas por las que no me paguen.
Saludos desde el caribe.
Angel, V.M. no es el trol... a no ser que el trol sea el propio rafa. Antes me molaba pero ahora que veo que hace estas tonterias de firmar con pseudónimos para darse bola a si mismo me mola mucho menos. Menudo gilipollas.
Qué ganas de releer London Fields y recuperar esa semana de mayo del 99...
comparto el amor por los libros. Me siento como un igual, así que me permito el lujo de invitarte a que leas mis cuentos. Un abrazo y encantado de conocerte
:-) Cómo dejar de leer un libro tras otro? Qué placer...
qué frase más maravillosa para empezar... "Mi vida ha sido siempre leer y escribir"...
Angel, atontao, pero qué dices?: el auténtico y genuíno troll de esta página SOY YO y este es mi primer comentario: hasta ahora estaba descubriendo el blog de Rafa el Camarero y matándome a pajas.
Y de este post no tengo nada que decir porque me ha encantado: son estos ramalazos de sinceridad los que me hacen volver.
...ah, y yo tambíen echo de menos mi vida anterior a Internet ;D
aunque en mi caso.. es comprensible
No es que ya no seas tú, eres otra tú, pero el cambio (llámalo así, o evolución, o época) es inevitable, y adaptarse a ello cuanto antes seguramente es mejor que quedarse atrás. Esto de "la internet" también me ha cambiado a mí: al igual que tú, leo más que antes, pero menos de los "antiguos formatos". A veces me da rabia, a veces me digo que es necesario, y, en todo caso, es altamente satisfactorio. Y, sobre todo, desde que tengo blog, escribo mucho más que nunca, lo cual, necesariamente, es mejor.
A mí también me gustan mucho los libros, y sé lo difícil que es encontrar gente a la que le gusten del mismo modo: internet me ha servido para eso, por ejemplo, y me ha cambiado mucho la vida, para bien.
Creo que si quieres leer, siempre puedes encontrar tiempo, aunque sea por las noches antes de dormir, o te leas un par de libros en un fin de semana; crisis así las veo como rachas de no hacer nada -no leer, no ver películas, no escribir en el weblog ni cartas ni en el diario o lo que tengas- , no creo que hayas escrito esto sólo porque hayas dejado de leer.
No sé si te servirá encontrar tiempo para hojear libros de verdad de nuevo, pero me ha asombrado que hayas desvelado tantas partes del enigma de una vez, tiene que pasarte algo.
Cómo topicazo, quizá sean los treinta, lo digo por experiencia, aunque sólo tenga un año más que usted.
No sé si tiene algún sentido dedicarle tanto tiempo, y porqué no decirlo "amor", a un blog, pero para mí descubrirte fue como descubrir a una escritora muchísimo mejor que los libros que solía leer de Lucía Echebarría y compañía (sin faltarle el respeto, que le tengo mi particular estima). Te leo siempre con muchas ganas y no sueles decepcionarme, me gusta tu estilo y aprecio el hecho de que compartas en la red una personalidad y cultura tan potente.
Cada vez que te leo mi mundo se amplia y me entran unas ganas inmensas de descubrir los autores que citas y que, por mi edad e incultura, no conozco. No sé... tal vez sea una gilipollez pero formas parte de mi mundo.
Una sonrisa enorme Petite :) y gracias
I’m all lost in the supermarket
I can no longer shop happily
I came in here for that special offer
A guaranteed personality
pupupidú (8)
(K)
¿humm? Yo tengo la respuesta a tus reflexiones, Petite.
No suena muy humilde, ¿verdad? Pues lo es.
Besos.
Me ha venido a la cabeza la canción de los Clash también. Es pura melancolía. Al ser mas joven no me siento tan identificado, pero este es uno de esos textos que tanta razon tienen y no sabes como mirar al mundo.
Un saludo y no se aleje mucho de la red Claudine.
hay tantas palabras en el mundo que no vale la pena quedarse callado
libros, artículos, blogs, comentarios, diálogos, películas, canciones, en cualquier expresión percibo falta de interés, hasta dobleza, y no obstante creo eso tan necesario, tan digno, tan grandioso
internet nos brinda un público inmenso a la vez que nos atrapa en nuestra pequeñez y los blogs nos dan tanto poder como nos lo quitan, seamos seeders o leechers, prisioneros de los links
nos queda una salida para ser al menos sinceros cada vez: renunciar franciscanamente a nuestro avatar anterior, cortar por lo sano con nuestras palabras de entonces y los comentarios de los demás
y si no es práctico mudarse a un nuevo blog, al menos podemos borrar todos los posts anteriores
no creo que cada vez seremos diferentes, sino que cada vez intentaremos construir nuevamente nuestra reputación
¡qué pena! no podernos alejar de nosotros mismos, ¡qué pena! tener que mirarnos al espejo, y ¡qué pena! creer ser un ejemplo de algo más general
Nunca he leído tan bien descrita la crisis del blogger (y leo periodicamente unas cuantas). Escribes muy bien, sea de moderneces o sea de tus sentimientos, como en este post. Cambia si quieres un poco la orientación de tu blog, ponlo en duda, pero no dejes de escribir, que seguro que te puede ser terapéutico, y nos alegra la vida a tus lectores.
No suelo dejarte comentarios porque escribes tan bien que me sabe mal dejarte cosas pavas por aquí abajo, pero bue, esta vez has sido "culpable" de que mi cabeza estuviera dándole al tema éste (y derivados, por mi parte) todo el finde, y tenía que decírtelo (que el post me ha parecido la caña y todas esas cosas que suelo pensar cuando te leo pero que casi nunca te escribo).
Y solo una cosilla más: no seas tan dura contigo misma. Sigues estando en este
blog, puede que no entera, pero parte de ti está aquí (no se puede fingir mucho tiempo y tan bien lo que no se lleva dentro), habrá otra parte que igual cada vez muestres menos (sácala si es lo que te apetece y lo echas de menos, aquí, en otro blog en el que empezar de cero, o con tus amigos en el día a día) pero esto también eres tú (y es bueno). Si quieres volver a leer libros, volverás a leer, pero lo que lees por aquí y vives por aquí (al menos por la parte que compartes con nosotros) es tan interesante como muchos de ellos, esto no es menos bueno :)
Hi Claudinette,
Tardíssim, me'n vaig a dormir .... .però et deixo aquí un post que t'afecta indirectament ...
Li he dedicat això ... perquè cal honrar els nostres pioners/es.
http://dipofilopersiflex.blocat.com/post/357/53072
Flaneuse et cita i per això jo t'he vingut a veure i llegir.
Si et notes en crisi, flipa't amb 5 o 6 javascripts i llegeix literatura de Cascading Sheet Styles i veuràs com deixes els per una bona temporada i tornes a llegir novel·les i poesia ;-).
Ah.. escolta, també pots mirar de crear un àudiopost i posar-hi algun trosset d'aquells grups que cites més amunt ... aquells que tu t'has passat uns dies escoltant i nosaltres no coneixem.
Sort.
Me ha sorprendido que te obsesionase "San Manuel Bueno, mártir". Pensaba que era una obra más para cafeteros que para teteros. A lo mejor antes tomabas mucho café o, tal vez, lo más seguro, es que tenga que leerte con otra mirada. :-)
Siento mucho que te desagrade tanto mi web. Trataré de mejorar. Suerte y éxitos para ti.
ezcritor me parece que no van por ahí los tiros...
Excelente post...:)))
Te has salido con este post, Petite. Lástima, como siempre dice Mr. Peep cuando te lee y ha vuelto a recordarme hoy, que no tengas unos comentaristas a tu altura.
Posiblemente tenga razón Peep y habrá que asumir que no deberíamos comentar en sitios que están fuera de nuestro alcance; por eso sería bueno, para ir adquiriendo destreza y no desentonar, en bajar de categoría si nos cuesta estar callados.
pues no veo que favor se le está haciendo a LPC endiosándola de esta manera... vaya asquerosa responsabilidad, sólo le faltaba eso... si con este post nos está enseñando la mugre de sus uñas (metaforicamente claro)y lo mucho que le pesa la rutina, como a cualquier mortal... cuando nuestros actos se sistematizan nos perdemos a nosotros mismos y caemos en un servilismo repugnante y 'gusanil'... la vida está en otra parte y LPC lo sabe... quizás debería escribir más para tí y no tanto para quien te lee... Besosss.
"Me ha sorprendido que te obsesionase "San Manuel Bueno, mártir". Pensaba que era una obra más para cafeteros que para teteros. A lo mejor antes tomabas mucho café o, tal vez, lo más seguro, es que tenga que leerte con otra mirada. :-)"
Pordiosyaquehorterada
Las crisis pasan (tambien lo digo por experiencia) y aunque volverán, nos hacen mas grandes.
Pero no creo q llegue la sangre al rio ni q haya q hacer de esto la hecatombe...
Como se siente uno desnudandose ante x n° de personas q comentan, critican, adulan e incluso a veces agraden...?
La cita es de un texto publicado por La Petite hace unos días... Me conmovio, al grado que no he podido dejarle un comentario, simplemente rendirle homenaje leyéndolo una y otra vez. Hoy he podido salir de la obnubilación y lo primero que se me ocurre es invitarlos a leerla... suele suceder, uno pierde capacidad de acción cuando descubre que el reflejo no es un espejo sino una vitrina
llega un momento que las cosas se vuelven ya, directamente, delirantes.
lo siento, toy algo bebida, debe ser eso.
A mí lo que me molesta de muchos blogs (y no me refiero a éste) es que ahora todo quisque va de escritor por la vida (tal como queda ejemplificado con micabeza.com), cualquiera se pone a contar su vida y ya es un escritor. Que si me follo a ésta o a éste o a los dos a la vez, y que si me meto esto y aquello y lo de más allá, y arreglao. ¿Para qué molestarse en leer siglos y siglos de literatura, si simplemente contando tu vida ya eres escritor? Cuando lo hacía Bukowski era algo transgresivo, porque no lo hacía nadie más, pero ahora lo hace todo quisque, con lo cual se ha convertido precisamente en la norma que habría que romper, ¿no os parece?
(Veo que, aunque en principio me refería a los blogs, he acabado hablando del 80% de la "literatura" actual... En fin, no es mi intención romper el tema. Un saludo.)
yo creo que al Hernan de que hablas le gustan los diarios secretos. O al menos eso decía un artículo de el país donde el mismo llamaba a Rafael un "gran, gran narrador"
Hola quién seas.
Es increible, acabo de venir del cine con mis padres y he ido derecho al ordenador sin quitarme las zapatillas ni el abrigo ni beber agua ... mi vida la controlan mis pulsiones ... triste. La película me ha dejado hecho polvo, soy un tio sensible en exceso y no me importa reconocerlo ni necesito añadir: no por ello un blanducho, porque supongo que eso a ti te dará lo mismo. La fiesta del Chivo. Que hijo puta estaba hecho Trujillo, solo por ver como muere acribillado ya vale la pena ir al cine y pagar los 6€ de vellón. No haré un libelo lleno de odio porque por lo que leo tenemos una visión de la vida similar y sería gastar mi tiempo y el tuyo, pero me ha hecho gracia la forma de dar con este blog.
Todo ha empezado esta tarde, mientras trabajaba en un proyecto "ingenieril" he alternado dicha actividad con mirar fotos de Marlon Brando, Martin Sheen ... etc, porque he salido de mi habitación a mear y mi madre estaba viendo una película de esas malas de antena 3 en la que actuaba este último. Apocalypse Now y Sheen saliendo del agua humeante es la foto de mi MSN ahora mismo y al verlo ahí con la mirada modelada por la mala leche y verme a mi sumido en una crisis de mala leche ante la vida he puesto este nick: El mundo es una mierda, lo se pero estoy vivo y no tengo miedo (la chaqueta metálica)... Soy un músico y escritor fracasado y he querido mirar si estaba bien escrito (si no la sintaxis al menos la gramática) y la he puesto en Google y he dado con tu espacio ... el mundo es una mierda ... un grupo de racciones químicas en nuestros cerebros podridos (permíteme considerar tu cerebro podrido o al menos las almas...) unidas por este nuevo mundo de ceros y unos. Debería ser Dios, todo iría de puta madre conmigo al mando. Buenas noches y saludos cordiales.
Miguel
Hola quién seas.
Es increible, acabo de venir del cine con mis padres y he ido derecho al ordenador sin quitarme las zapatillas ni el abrigo ni beber agua ... mi vida la controlan mis pulsiones ... triste. La película me ha dejado hecho polvo, soy un tio sensible en exceso y no me importa reconocerlo ni necesito añadir: no por ello un blanducho, porque supongo que eso a ti te dará lo mismo. La fiesta del Chivo. Que hijo puta estaba hecho Trujillo, solo por ver como muere acribillado ya vale la pena ir al cine y pagar los 6€ de vellón. No haré un libelo lleno de odio porque por lo que leo tenemos una visión de la vida similar y sería gastar mi tiempo y el tuyo, pero me ha hecho gracia la forma de dar con este blog.
Todo ha empezado esta tarde, mientras trabajaba en un proyecto "ingenieril" he alternado dicha actividad con mirar fotos de Marlon Brando, Martin Sheen ... etc, porque he salido de mi habitación a mear y mi madre estaba viendo una película de esas malas de antena 3 en la que actuaba este último. Apocalypse Now y Sheen saliendo del agua humeante es la foto de mi MSN ahora mismo y al verlo ahí con la mirada modelada por la mala leche y verme a mi sumido en una crisis de mala leche ante la vida he puesto este nick: El mundo es una mierda, lo se pero estoy vivo y no tengo miedo (la chaqueta metálica)... Soy un músico y escritor fracasado y he querido mirar si estaba bien escrito (si no la sintaxis al menos la gramática) y la he puesto en Google y he dado con tu espacio ... el mundo es una mierda ... un grupo de racciones químicas en nuestros cerebros podridos (permíteme considerar tu cerebro podrido o al menos las almas...) unidas por este nuevo mundo de ceros y unos. Debería ser Dios, todo iría de puta madre conmigo al mando. Buenas noches y saludos cordiales.
Miguel
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Mi vida ha sido siempre leer y escribir. No por nada ni para nadie sino porque no he podido evitarlo. Hay quien nace para el baile. Para mí, ha habido pocas cosas tan reales como mis libros y mis cuadernos. Unas cuantas películas, unas cuantas canciones. Por eso toda mi vida me he sentido sola y he buscado iguales con desesperación. Y recuerdo con precisión todas las veces que tropecé con uno, porque fue como tocar el cielo con los dedos.
Por vanidad creo que también es legítimo escribir, y por miedo y por dinero. Yo escribo para destruir, para defenderme. De mis primas, de los biempensantes y de las sepias teratológicas.
Comparto lo que dices, desde hace mucho tiempo además, desde el principio.
Y que viva Fisher.
Puesto por R. a las Febrero 4, 2006 02:05 AM